Contes d'ici et d'ailleurs

[bunni]

Le portrait

C'était il y a bien longtemps, au pays du soleil levant.

                Un jeune paysan vivait avec sa femme.

                Depuis qu'ils étaient mariés,

                il restait là, assis, toute la journée, à la contempler.  

                Elle était si douce, si belle, qu'il ne pouvait la quitter des yeux.

                Pourtant il y avait beaucoup à faire dans les champs de riz et dans la ferme.

                Les champs surtout auraient dû être labourés après la récolte.

                Mais le paysan restait là, à regarder sa femme,

                et il ne faisait rien d'autre.

                Un jour elle lui dit : « Cela ne peut pas durer !

                Si tu ne travailles pas, nous allons bientôt être tout à fait pauvres.  

                Fais donc faire un portrait de moi,

                et installe-le à la lisière du champ de riz

                Ainsi, tu pourras toujours me contempler tout en travaillant.

                Le jeune paysan trouva l'idée excellente.  

                Il fit faire un portrait de sa femme.

                Il le fixa entre deux tiges de bambou

                et le plaça à la lisière du champ.

                Chaque fois qu'il faisait demi-tour avec sa charrue,

                Il se réjouissait    

                à la pensée de regarder à nouveau le portrait de sa jolie femme.

                Bien des jours passèrent ainsi.          

                Et le paysan et sa femme vivaient contents et heureux.


                Mais un jour...

                un vent violent et soudain se leva

                et s'empara du portrait.  

                Il l'emporta loin,

                loin, toujours plus loin,

                et le laissa finalement tomber dans les jardins d'un château.

                Maintenant, il gisait là, dans une plate-bande.

                Un jardinier qui passait par là ramassa le portrait.
         
                Il  l'apporta à son maître, le prince qui vivait dans ce château.
     
                Longtemps le prince contempla le portrait de la belle jeune femme,

                sans pouvoir se rassasier de cette vue.

                Puis il fit venir ses serviteurs et leur dit :  

                Cherchez cette femme dans tout le pays !

                Cherchez là partout et amenez-la auprès de moi ! ».

                Alors, dans chaque village,

                dans chaque maison,

                dans chaque coin du pays,

                on se mit à chercher cette jolie femme,

                jusqu'au jour où, enfin, on la découvrit.

                Elle était assise à la cuisine, en compagnie de son mari,

              «Tu dois nous suivre immédiatement !  Lui dirent les serviteurs.
           
               C'est un ordre du prince ! »  

               Rien ne put faire fléchir cet ordre.
           
               Elle dut les suivre.

               En prenant congé de son mari, elle lui chuchota :

            «Fais bien attention à ce que je vais te dire :
     
              prends ces trois pêches,
   
              mets les en terre.
   
              Il te faudra bien arroser

              et bien soigner les trois petits arbres qu'elles donneront.
   
              Au bout de trois ans, ils fleuriront et porteront des fruits.
   
              Quand les pêches seront mûres, cueille-les
   
              et rends toi au château du prince.
 
              Là, promène-toi partout et tâche de les vendre ».

              Le jeune paysan fit exactement ce que sa femme lui avait ordonné.
         
             Il  mit les pêches en terre et les  arrosa.
       
             Quand plus tard les petits arbres se  mirent à pousser,

             il les  soigna de son mieux.
         
             Bien que plein d'impatience, il  attendit  trois années.

             Les petits arbres eurent des fleurs roses comme des joues de bébé.

             Puis vinrent les fruits.

             Quand ils furent bien mûrs, il les cueillit,

             Les installa dans un beau panier d'osier, et se rendit dans la ville.

             Arrivé là,  il se mit à  aller et venir dans la cour du château  en vantant ses fruits :  

                           « À vendre !
       
             Belles pêches à vendre !
         
             Belles pêches mûres à vendre ! ».

             Quand sa femme, à l'intérieur du château,  

             entendit la voix de son mari, elle se mit à rire de joie.

             Le prince s'en réjouit,

             car tout au long de ces trois années qu'elle avait passées auprès de lui,

             il ne l'avait jamais entendu rire.  

             Il fit venir le jeune paysan

             et lui ordonna de se promener non seulement dans la cour,

             mais aussi dans les jardins du château, pour y vendre ses pêches.
               
             Le jeune paysan se rendit donc dans les jardins et cria :

                          « À vendre !
             
             Belles pêches à vendre !
           
             Belles pêches mûres à vendre ! ».

             Sa femme rit de plus belle, et fut de plus en plus gaie.
   
             Le prince finit par devenir jaloux de ce vendeur de pêches

             qui procurait une telle joie à sa belle.
       
             Il aurait bien voulu la rendre aussi heureuse.

             Longtemps il se demanda comment faire.
 
             Finalement une idée lui vint.

             Il fit venir le jeune paysan et lui ordonna de se déshabiller.
   
             Bien que surpris, le jeune homme obéit.
   
          « Et maintenant, mets mes vêtements ! »
 
             lui dit le prince d'une voix bourrue.
   
             Le jeune paysan ne savait pas ce que tout cela voulait dire,

             mais il mit les superbes vêtements du prince,

             et celui-ci, de son côté, enfila la blouse du paysan.
                 
          « Attends-moi ici ! » ordonna le prince.

            Puis il prit la corbeille de pêches et se rendit dans les jardins du château.
 
            Là il se  promena en criant :

                        « À vendre !
             
                      Belles pêches à vendre !
           
                      Belles pêches mûres à vendre ! ».

            Ainsi qu'il l'avait espéré, la jeune femme se mit à rire

            et le prince l'entendit rire à l'intérieur du château.
 
            Mais cette fois elle riait parce qu'elle était heureuse de revoir son mari,  

            de le revoir enfin après ces longues années de séparation.
 
            Folle de joie elle s'était jetée dans ses bras.

            Cependant le prince était persuadé que c'était lui qui la faisait rire ainsi

            et il continua donc à se promener en criant  de plus belle :  

                       « À vendre !
             
                       Belles pêches à vendre !
           
                       Belles pêches mûres à vendre ! ».

            Sans s'en apercevoir, il quitta les jardins et arriva dans la cour.
   
            De loin il entendait toujours rire la jeune femme.

            Quand il passa devant le grand portail, le gardien l'aperçut et se dit :

          « L'insolent !
 
           Nul ne doit circuler ici et vendre ce qui lui plaît.
 
           Quelle impudence ! »

           Il envoya dans la cour deux soldats

           pour qu'ils s'emparent du vendeur de pêche et le jettent dehors.
       
           Lorsque les soldats empoignèrent le prince, celui-ci se débattit et s'exclama :
   
          « Halte !    

           Ne me reconnaissez-vous pas ?
       
           Je suis le Roi !
     
           Personne n'a le droit de me toucher ! »

           Mais les soldats ne le crurent pas car il portait la simple blouse des paysans.
     
           Ils le chassèrent donc et refermèrent soigneusement le portail derrière lui.

           Le jeune paysan et sa femme, eux, à partir de ce jour,

           vécurent au château

           et furent heureux jusqu'à la fin de leurs jours....

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Le nain et la Tulipe.

Dans une vallée enchanteresse vivait un nain très gentil et très courageux qui portait le nom de Ptit Boy.
Lors d'une discussion avec son père, ce dernier lui tint ce langage : « Mon fils, Je ne sais vraiment pas ce que je pourrais faire de toi, tu es si petit qu'il te sera difficile de jouer avec d'autres enfants, et tu n'es pas assez fort pour affronter l'adversité de la vie. Vraiment ta taille représente un véritable handicap ... ».
« Pas d'accord!! Même en étant petit je peux faire de grandes choses ! Tu verras ! » Lui rétorqua son fils.

Une après-midi, sortant avec son père pour cueillir des tulipes, Ptit Boy dit : « J'aimerais y aller seul pour te prouver que ma taille n'est pas un si gros défaut ! ».
Son père réfléchit, hésita pendant quelques secondes... Néanmoins, il accepta « D'accord fils. Je te laisse y aller seul, mais fait bien attention à ne pas cueillir la fille de Madame Fleure. »
« A quoi ressemble t-elle cette fleur que je ne dois pas cueillir ? » demanda le nain.
Son père répondit « Je ne sais pas, cela fait longtemps que je ne l'ai pas vu, je sais juste qu'elle se prénomme Petitefleure. Tu iras demander à Madame Fleure une description de son enfant avant de couper la moindre tulipe.»

Arrivé dans le champ de tulipes, Ptit Boy alla comme lui avait demandé son père, trouver Madame Fleure.
« Bonjour Madame Fleure, je suis ici pour cueillir des tulipes. Pouvez-vous me décrire votre enfant pour ne pas que je la coupe ? »
Madame Fleure répondit « Bien sûr ! Petitefleure est une tulipe magnifique, c'est la plus belle des fleurs de ce champ et puis même si tu le voulais tu ne pourrais pas lui faire de mal en vue de sa beauté. »

Après cette brève description Ptit Boy s'enfonça dans le champ...
Alors qu'il ne voyait plus que des tulipes à perte de vue, Ptit Boy entendit une voix féminine qui chantait.
Le nain décida d'aller voir de plus près.
C'est alors qu'il vit une naine d'une beauté sans pareil, Ptit Boy n'arrivait plus à détacher son regard de cette petite femme et finit par trébucher contre une racine en voulant s'approcher d'elle.
La naine alertait par le bruit, se retourna et rigola en voyant le petit nain par terre et rouge comme une tomate...
"Je m'appelle clémence, quel est ton nom?"
"Je... je m'appelle... Ptit Boy"

Et c'est ainsi que les deux petits êtres passèrent l'après-midi main dans la main, dans ce champ de tulipes.
Soudain ils s'arrêtèrent devant une tulipe magnifique, c'était de loin la plus belle qu'ils n'aient jamais vu!
C'est alors que Clémence chuchota à l'oreille de Ptit Boy : "Tu ne voudrais pas la cueillir pour moi ?"
Sans réfléchir, le nain fonça vers la magnifique fleur, et s'apprêta à la couper.
Avant de donner le premier coup de hache, Ptit Boy repensa aux paroles de Madame Fleure.
Il comprit alors que cette Tulipe était sa fille, Petitefleure.
"Je ne peux pas, on m'a interdit de la cueillir.»
"S'il te plait, offre moi cette jolie tulipe, nous ne diront rien à ton père !"
Ptit Boy craqua sous le charme de sa douce Clémence et lui offrit la tulipe.

Madame Fleure, ulcérée, alla se plaindre au Dieu des tulipes :
« Dieu, un nain a cueilli mon enfant. Veuillez venger ma fille, s'il vous plaît ! »
Dieu répondu :
« Pour cet acte odieux, il aura la punition qu'il mérite ! »
C'est ainsi que le nain se réveilla le lendemain matin, transformé en tulipe.
Son père croyant que celui-ci s'était enfuit, parti à sa recherche après avoir mit dans son sac, la jolie tulipe qu'il avait trouvé sur le lit de Ptit Boy.

Moralité : L'amour ne doit pas rendre aveugle.

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L'Ecureuil et la Corneille

On contait jadis qu'une cigale ayant dansée tout l'été fut alors bien dépourvue une fois l'hiver venu à contrario de sa cousine, une fourmi travailleuse ayant fait provisions durant toute la saison chaude et qui se moqua de son oisiveté et de sa condition bien dramatique.
Mais n'en déplaise, la morale a parfois ses exceptions comme le démontra l'histoire suivante ayant pour acteurs un Ecureuil, toujours inquiet, et son amie, une belle Corneille noire et malicieuse.


- Hé bien maître des noisettes ! Vous me semblez fort agité. Quel est donc le souci qui taraude votre esprit et les turpitudes le torturant ?
- Pas un souci, Dame noire, non, mais un terrible dilemme ! Mon grenier n'est point assez pourvu et je frissonne déjà des premiers vents froids annonçant l'hiver sur nos terres !
La Corneille, perchée sur une branche non loin du trou de l'arbre servant d'abri à notre Ecureuil, sembla ricaner, une leur maligne brillant dans son regard.
- Vous m'en voyez là désolée bien que surprise ! N'avez-vous pas œuvré tout l'été amassant sans lasse tout ce qui peut se grignoter ? Comment donc cette frénésie de labeur pourrait vous faire craindre le manque de quelques denrées superflues ?
- C'est-à-dire que ma tâche, bien qu'imparfaite, n'aura certes point été vaine mais j'ai disséminé ci et là dans la lande, en des caches connues de moi seul, la plus grande partie de mes récoltes. Mais comment récupérer le reste de cette moisson pour fourbir mon grenier
et laisser ce dernier sans garde ?
La Corneille eut cette fois une lueur sournoise dans ses yeux vifs et ardents.

- Mais partez donc sans crainte mon ami. Je veillerais sur votre nid pour qu'aucun maraudeur ne vienne en pénétrer le seuil et subtiliser votre trésor si difficilement accumulé !
- C'est-à-dire... heu... n'y voyez-là rien de personnel mais, si j'ose dire, je ne puis être sûr que votre vigilance soit suffisamment soutenue pour qu'aucuns oiseaux de mauvais augures n'en abusent !
- Quelle suffisance ! Mon pauvre Ecureuil votre dilemme n'aura jamais de cesse de hanter votre esprit si vous n'y trouver raison ! Ô, certes, je ne puis dire que la garde de votre butin ne me voit pas là en ôter une part, mais vous en auriez tiré le bénéfice, en contrepartie, de la fin de vos soucis ou pire d'une mise à sac par quelques maraudeurs...
- Je vous fais confiance, chère voisine, mais je crains que je n'accorde plus de défiance à votre gourmandise, attisée par votre famine indolente de cet été, et à votre gésier trop large à mon goût !

De toute évidence, comme la fourmi, l'Ecureuil n'était pas prêteur !
La Corneille continua à flâner, profitant des derniers jours du Soleil, laissant notre ami désappointé et tourmenté par l'arrivée de l'hiver, par les voleurs (surtout ceux couvert de plumes noires), par ses caches gorgées de provisions, par son grenier pauvre en denrées mais plus encore par son dilemme. Il n'en dormit plus, tournant dans tous les sens pour y trouver sens... rien n'y fit !
Cependant le manque de pluie des derniers jours le força à aller assouvir sa soif au ruisseau traversant la lande, pas trop loin de son arbre, non sans s'être assuré que nul n'y rôdait...


- Hé là, hé là ! L'Ecureuil ! Allons réveillez-vous ! Dit d'une voix criarde et étouffée la Corneille.
- Mais que fais-je ici ? S'inquiéta notre rongeur. Car, il le comprit aussitôt, la fatigue des dernières nuits à rester sans repos l'avait plongé dans le sommeil au bord de la rive.
- Soyez heureux mon ami ! Votre dilemme est résolu ce qui vous rendra plus obligeant envers ma personne. Un bûcheron s'est occupé de le trancher, si j'ose dire, en débitant votre noyer ! Par chance mon gésier, si large selon vos dires, m'aura permis de sauver un peu de votre trésor !

Et si vous vous étiez décidé plus tôt j'aurai pu sauver davantage que ces déglutis...

Celui qui ne trouve pas de sens à ses pensées
Reste souvent éveillé et nerveux toute la nuit durant :
Alors quand, las, arrive le matin,
Il se trouve avec les mêmes ennuis qu'au coucher !

V.

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ES-TU MON AMI ?

Il était une fois deux amis qui suivaient des cours chez un même vieux lettré du village. Ils étaient inséparables malgré leur différence de caractère. L'un, Luu Binh, était studieux, travailleur ; l'autre, Duong Lê, ne pensait qu'à s'amuser, et négligeait les leçons qu'il considérait comme une vraie corvée. Malgré les remontrances du vieux maître et les conseils de son ami, Duong Lê refusait de travailler sérieusement.

Ce qui devait arriver arriva. Aux concours impériaux, Luu Binh fut reçu et nommé sur-le-champ mandarin dans une région située à plusieurs centaines de milles du village. Duong Lê échoua et abandonna définitivement les études. Les deux amis restaient sans nouvelles l'un de l'autre pendant quelques années. Puis Luu Binh vit un jour débarquer à son palais une sorte de clochard misérable : c'était son ami Duong Lê qui venait demander de l'aide.

Mais Luu Binh fit chasser Duong Lê de son palais, le traitant de fainéant, de paresseux, de bon à rien. Humilié, rouge de colère, Duong Lê quitta le palais en jurant de se venger de cet affront de la part d'un homme qu'il croyait être son meilleur ami.

Il entra dans une auberge et se mit à boire.

Une jeune femme, belle et distinguée, entra dans l'auberge juste à ce moment-là. Remarquant Duong Lê en train de boire plus que de raison, elle s'approcha de lui et dit :

— Je vois que vous avez une grosse peine. Racontez-moi votre histoire et je pourrais peut-être vous aider.

La douceur de cette jeune femme inspira confiance à Duong Lê qui se mit à lui raconter ce qui venait de se passer, ainsi que son farouche désir de vengeance. A son grand étonnement, Duong Lê se vit offrir une curieuse proposition :

— Je m'appelle Châu Long. J'habite seule dans une grande maison non loin d'ici, dit la jeune femme. J'ai beaucoup de biens et je peux vous aider à réaliser votre vengeance. A une condition : vous allez travailler dur pour réussir aux prochains concours impériaux et devenir un mandarin d'un rang plus élevé que celui de votre ennemi. Ce sera votre vengeance.

Duong Lê accepta la proposition et suivit la jeune femme dans sa villa. A partir de ce jour, il travaillait jour et nuit, lisant, apprenant, révisant sans cesse, tandis que Châu Long était aux petits soins pour lui.

Après trois ans de dur labeur, le jour de triomphe arriva : Duong Lê fut premier lauréat des grands concours impériaux et nommé gouverneur d'une grande province. De retour à la maison, Duong Lê dit à Châu Long :

— J'irai demain au palais de mon ennemi, et je serai curieux de voir sa réaction. J'aurai enfin ma vengeance.

Châu Long dit :

— Puisque tu ne seras pas là demain, permets-moi d'aller ce soir rendre visite à une amie et rester toute la journée avec elle. Nous ne nous sommes pas vues depuis longtemps.

Duong Lê acquiesça à son désir, et aussitôt Châu Long se préparait à partir.

Le lendemain Duong Lê se rendit au palais de son pire ennemi. Cette fois il fut reçu par Luu Binh avec un immense respect et avec tout le protocole dû à son rang. Mais quelle ne fut sa surprise quand il vit Châu Long elle-même leur apporter le plateau de thé. Luu Binh regarda son ami et dit en souriant :

— Je crois que vous connaissez Châu Long. C'est ma troisième femme !

Aussitôt Duong Lê comprit toute l'histoire. Il tomba à genoux devant son ami et dit :

— Pardon de t'avoir haï pendant toutes ces années. Tu avais envoyé Châu Long pour me sauver de ma déchéance. Tu as fait de moi ce que je suis aujourd'hui. Tu es le meilleur ami qui puisse exister. Je jure de donner ma vie pour toi s'il le faut !

Luu Binh releva son ami. Puis les deux hommes éclatèrent de rire, sous le regard ravi de Châu Long. Luu Binh donna l'ordre aux domestiques de préparer un grand festin pour marquer les retrouvailles, et surtout pour fêter le triomphe de l'amitié.

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Par une nuit claire, en levant des yeux vers les étoiles, on voyait une immense bande blanchâtre qui traverse en écharpe la voûte du ciel. C'est le Fleuve d'Argent ; sur chacune de ses rives vit l'un des époux Ngâu, séparés l'un de l'autre par la volonté de l'Empereur du Ciel.

Le Fleuve D'Argent (Nguu Lang & Chuc Nu)

Chuc Nu, l'une des plus belles parmi les filles de l'Empereur de Jade, était la plus adroite et la plus laborieuse. Chaque matin, elle allait retrouver son métier à tisser sur les bords du Fleuve d'Argent, et jusqu'au soir, ses pieds appuyaient sur les pédales, tandis que ses mains se renvoyaient la navette fuselée. C'était elle qui habillait toutes les tiên (immortelles) de la cour, et c'est pourquoi son métier mêlait sans relâche son bruit régulier à la chanson des flots d'argent.


Tous les jours, le berger Nguu Lang menait paître les troupeaux de l'Empereur le long du fleuve. Tous les jours il voyait la diligente princesse à sa tâche, et il ne pouvait se lasser d'admirer la perfection de son visage et la grâce de ses mouvements. Or ce jeune pâtre était beau, si bien que Chuc Nu ne put demeurer longtemps insensible à ses regards. Et Nguu Lang n'osa croire à son bonheur.


Quand L'Empereur de Jade s'aperçut de leur inclination mutuelle, il ne la contraria point, mais leur permit de s'épouser, exigeant seulement que chacun d'eux continuait son métier après leur mariage. Au milieu des délices partagés, Nguu Lang et Chuc Nu oublièrent hélas l'ordre de l'Empereur.


Les paysages du ciel offraient leur cadre de rêve aux promenades sans fin des jeunes amoureux qui négligèrent complètement les travaux d'autrefois devenus sans attraits. Laissés à eux-mêmes, les troupeaux vagabondaient à travers les champs du ciel. Le métier ne faisait plus entendre son chant actif et les araignées venaient y tisser leurs toiles.


L'Empereur de Jade se montra aussi sévère qu'il avait été bon. Il sépara les deux époux, qui durent reprendre leurs occupations, chacun d'un côté du Fleuve d'Argent. Et depuis lors, tous deux regardent pardessus la nappe lumineuse : loin l'un de l'autre, ils ne cessent de penser l'un à l'autre. Une fois par an, il leur est permis de se rencontrer : au septième mois, qui s'appelle des ''Ngâu'' . Chaque fois qu'ils se rencontrent, Nguu Lang et Chuc Nu versent des larmes de joie : ils pleurent de nouveau quand vient le moment de la séparation. C'est pourquoi les pluies tombent si abondamment au septième mois, les ''pluies de Ngau''.


De plus, si vous allez à la campagne à cette époque de l'année, remarquez la disparition des corbeaux : ils sont montés au ciel pour porter le pont qui permet aux époux de se rejoindre.

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Le Mandarin à la fête des fleurs

Il y a plus de cinq cents ans, du temps où régnait le roi Trân Thuân Tôn, vivait un mandarin du nom de  Tu Thuc.

Originaire de la province de Thanh Hoa, il fut envoyé à la tête de la circonscription de Tiên Du. Près de sa résidence se trouvait une vieille pagode, célèbre par une magnifique pivoine arborescente qui poussait dans son enceinte. Toutes les fois que l'arbre fleurissait, il attirait une foule de pèlerins et c'était une fête à chaque printemps.

Au deuxième mois de l'année Binh Ti, en plein jour de fête, on vit s'approcher une jeune fille de quinze a seize ans, d'une beauté sereine. En inclinant une jeune branche pour mieux admirer une fleur, elle la brisa. On ne la laissa pas partir.

Déjà, le soir tombait et nul parent ne s'était présenté pour dédommager la pagode et ramener la jeune fille, quand par hasard Tu Thuc passa. Dès qu'il eut appris ce qui était arrivé, il enleva sa robe de brocart et l'offrit en échange de la liberté de la jeune fille.

À partir de ce jour, tout le monde loua la bonté du mandarin.

Malheureusement, Tu Thuc n'aimait que la musique, le vin, la poésie et la nature. Il négligeait les devoirs de sa charge et encourait souvent les blâmes des mandarins supérieurs.
À la fin, il pensa tristement : ''Vraiment je ne saurais, pour quelques mesures de paddy, en guise de salaire, demeurer à jamais, enchainé dans le cercle des honneurs et des intérêts. Allons confier nos jours à la minceur d'une rame qui nous mènera vers les coins d'eau limpide et les montagnes bleues. Ainsi ne trahirons-nous pas les goûts secrets de notre coeur. ''

Vers la Montagne Enchantée

C'est ainsi qu'un beau jour, Tu Thuc dénoua les cordons du sceau mandarinal et le rendit à ses supérieurs. Il se retira au pays de Tông Son, dont les sources et les grottes avaient ses préférences.

Dans chacune des excursions que ses longs loisirs lui permettaient, un enfant le suivait, portant une calebasse de vin, une guitare et un cahier de poèmes. Arrivé aux endroits qui lui plaisaient, il s'asseyait pour boire et jouer de la guitare. Il recherchait les sites pittoresques et étranges. Montagne de la Baguette, grotte des Nuages Verts, rivière Lai, embouchure Nga, il les visitait tous et les célébrait en vers.

Un matin, s'étant levé avant le jour, Tu Thuc vit du côté de la mer, à quelques lieues, cinq nuages de couleurs différentes qui s'épanouissaient à vue d'oeil et s'assemblaient en forme de fleur de lotus.

Il se fit mener en barque jusqu'à cet endroit. Là, une montagne superbe s'offrit à sa vue. Il fit arrêter la barque et grimpa sur la montagne: des vapeurs bleuâtres la couvraient jusqu'à une hauteur vertigineuse.

Inspiré par la beauté du site, Tu Thuc fit ces vers :

Dans les hautes branches, mille reflets palpitent;

Les fleurs de la grotte font fête à l'hôte qui entre.

Près de la source, où donc est le Cueilleur Des Simples ?

Autour de la fontaine, seulement le batelier à sa rame.

Le siège est large et frais, la guitare chante deux notes;

Nonchalante glisse la barque, la calebasse offre son vin.

Si nous demandions au pêcheur de Vo Lang:

Où sont les pêchers du Village d'Immortels ?


Après avoir écrit ce poème, Tu Thuc admira longuement le paysage. Puis il se tourna vers la barque comme à regret, et lentement s'arracha à sa vague attente.

Soudain il vit les flancs de la montagne s'écarter comme pour l'inviter à entrer. Il s'engagea dans le passage. Bientôt l'obscurité devint complète : la montagne s'était refermée derrière lui.

Il continua néanmoins sa marche à tâtons, sans quitter de la main la paroi moussue de la grotte. Le chemin était tortueux et étroit. Enfin il apercut une lueur. Il leva les yeux et vit au-dessus de sa tête des sommets très élevés. S'accrochant aux aspérités des rochers, il montait sans peine et le chemin s'élargissait peu à peu.

La Jeune Fille Qui Brisa La Branche Fleurie

Quand il arriva en haut, l'atmosphère était transparente, un soleil doux et radieux laissait couler sa lumière. De tous côtés, ce n'étaient que palais richement décorés, arbres verts et riants, comme en quelque lieu de pèlerinage.

Il jouissait de cet enchantement, quand son attention fut attirée par deux jeunes suivantes vêtues de bleu. L'une disait à l'autre :
 
'' Voilà déjà notre jeune marié !''

Elles disparurent dans le palais pour annoncer Tu Thuc, puis revinrent s'incliner devant lui :

'' Le Seigneur est prié d'entrer. ''

Tu Thuc suivit les deux jeunes filles. Il vit des murs couverts de brocart, des portes laquées de rouge, des appartements défendus resplendissants d'argent et d'or, sur lesquels il lut au passage: ''Ciel de Jade'', ''Lumière de Gemmes''.

En haut il trouva une Tiên vêtue de soie blanche qui l'invita, à s'asseoir dans un fauteuil de santal blanc. Puis elle lui dit :
''Vous qui vous plaisez parmi les sites pittoresques, savez-vous bien quel est cet endroit ? Et vous souvient-il de certaine rencontre prédestinée ?''

Tu Thuc répondit :
''Il est vrai qu'en fidèle amant des lacs et des fleuves, j'ai erré en bien des lieux ; mais je ne savais pas qu'il existât ici un paysage digne des Bienheureux. Simple mortel ami des loisirs, je vais où conduisent mes pas, ignorant tout de mon destin. Oserai-je vous demander de m'éclairer ?''

La tiên eut un sourire.
''Comment auriez-vous pu connaître cet endroit ? dit-elle. Vous êtes dans la sixième des trente-six grottes du mont Phi Lai. Ce mont court sur toutes les mers, sans toucher le sol nulle part. Né des vagues et de la pluie, il se forme et s'évanouit selon les vents. Je suis la tiên du mont Nam Nhac et mon nom est Nguy. Je connais la noblesse de votre nature et la qualité de votre âme c'est pourquoi je vous ai accueilli ici.''

Elle se tourna vers les suivantes, qui comprirent l'ordre muet et se retirèrent : peu après une jeune fille entra.
Tu Thuc, levant discrètement les yeux, reconnut en elle la jeune fille qui brisa un jour la branche fleurie.

La tiên reprit :
''Ma fille s'appelle Giang Huong, l'Encens Vermeil. Quand elle descendit à la fête des fleurs, il lui arriva un malheur. C'est vous qui l'avez sauvée. Je n'ai jamais oublié ce bienfait sans prix, et je lui permets maintenant de lier sa vie à la vôtre pour payer sa dette de reconnaissance. ''

Les tiên de toutes les grottes furent invitées au mariage, qui fut célèbre dans la musique et dans les chants.

Les jours fuient comme une navette balancée et Tu Thuc s'apercut vite qu'il avait passé un an au royaume des tiên. Il fut pris de nostalgie.

Souvent le soir, il restait immobile jusqu'à l'heure où la nuit fraichit sous la rosée. La brise passait, les vagues en montant mouraient à ses pieds et il n'arrivait pas à s'endormir. La nuit douce attisait sa tristesse sereine. Le clair de lune qui baignait les monts immenses le laissait indifférent. Parfois un air de flûte au loin faisait fondre soudain son coeur, et le tenait éveillé jusqu'à l'aurore. Il cherchait alors à entendre comme autrefois les coqs chanter dans son village.

Un jour, en regardant vers le Sud, il vit une barque sur la mer. La montrant, il dit :
''Elle va du côté de mon pays. C'est bien loin, et je ne sais pas où il se trouve exactement, mais c'est par là...''

Il finit par confier à Giang Huong :

''Mon amie sait que je suis parti pour une promenade d'un matin et voilà déjà bien longtemps que je suis absent. Il est difficile d'endormir à jamais les sentiments humains dans notre coeur et mon amie voit que je pense encore trop à mon vieux village...

''Que dirait-elle de mon désir de rentrer quelque temps chez moi ?''

Giang Huong parut hésiter à l'idée d'une séparation. Tu Thuc insista :
''Ce ne sera qu'une question de jours, de mois tout au plus. Que je donne de mes nouvelles à ma famille, à mes amis, tout sera vite réglé et je remonterai sans retard. ''

Giang Huong répondit en pleurant :

''Je n'ose invoquer l'amour conjugal pour m'opposer aux desseins de mon époux. Seulement, les limites du monde d'en bas sont étroites, ses jours et ses mois bien courts ; j'ai peur que mon époux ne retrouve plus le visage familier d'un temps révolu... Mais où sont le saule de la cour et les fleurs du jardin ? ''

Elle s'en ouvrit à la Grande Tiên, qui exprima ses regrets :
''Je ne pensais pas, dit-elle, le voir encore enchainé au Monde de Poussière Rose. Laisse-le partir... Pourquoi tout ce chagrin ?"

La Lettre de Soie

Au moment des adieux, Giang Huong essuya ses larmes et remit à Tu Thuc une lettre écrite sur une feuille de soie ; elle le pria de n'ouvrir qu'une fois arrivé. Il monta sur le char et, en un clin d'oeil, se vit déjà rendu.

Tout lui apparut différent de ce qu'il avait connu autrefois, les paysages, les maisons et les hommes. Seuls étaient restés dans le même état les deux bords de la source dans la montagne. Il s'informa auprès des vieillards du village, en se nommant. A la fin, l'un d'eux se souvint :

''Quand j'étais tout petit, dit-il, j'ai entendu raconter que mon aieul portait ce nom. Un jour, il y a plus de quatre vingts ans, il alla dans la montagne, et il n'en est jamais revenu. Pour moi, il a dû tomber dans quelque ravin. C'était à la fin de la dynastie des Trân, et nous sommes maintenant sous le quatrième roi des Lê.''
Se sentant seul et triste, Tu Thuc voulut remonter d'où il était descendu. Mais le char s'était transformé en un phénix, et l'oiseau fabuleux, s'envolant, disparut dans le ciel.
Tu Thuc ouvrit la lettre et lut ces lignes :

Au milieu des nuages, se noua une amitié de phénix,
De l'union d'antan, c'est déjà la fin.
Au-dessus des mers, qui cherche des traces d'immortels?
D'une rencontre future, il n'est guère espoir.

Il comprit alors que l'adieu était sans retour.
Plus tard, revêtu d'un léger manteau, coiffé du chapeau conique, Tu Thuc entre dans la Montagne jaune, au pays de Nông Công, dans la province de Thanh Hoa. Et il ne revint point.

On ignore s'il est remonté au royaume des tiên, ou s'il s'est perdu dans la montagne.

[bunni]

La fille du Géant

Il y a bien longtemps vivait un géant et sa fille au sommet de la montagne. C'était un temps reculé que même la meilleure mémoire du plus vieux d'entre nous ne peut se souvenir. Les hommes ne s'aventuraient pas sur les sommets en ces moments là. Ils savaient que des créatures monstrueuses y habitaient. C'est eux qui envoyaient de grands éclairs de lumière en rugissant si fort lorsque la chaleur devenait suffocante que même les mouches devenaient folles au cœur de l'été. C'étaient eux qui soufflaient si fort les soirs d'hiver que même la lourde porte d'entrée laissait passer l'air glacial venu des sommets. Il ne valait mieux pas s'aventurer sur ces contrées inhospitalières où l'on pouvait y faire de mauvaises rencontres. Les hommes vivaient tranquillement dans les vallées et le géant et sa fille sereinement au sommet de la montagne.

Cependant la fille du géant s'ennuyait. Elle n'avait aucun compagnon de jeu et tournait en rond dans le château.

Un jour, elle descendit de la montagne et fut émerveillée par le spectacle qui s'offrait à ses yeux.

Ca grouillait de petites créatures qui s'affairaient dans la campagne verdoyante. Elle repéra un homme qui arpentait un grand champ mais qui n'était pour elle pas plus large qu'un mouchoir de poche. Elle observait les gestes de l'homme qui ensemençait la terre, envoyant de larges poignées de graines dans un geste large et non dépourvu de grâce. Il avançait lentement sur un rythme connu de lui seul, accompagné d'une jolie mélodie qu'il sifflait dans le petit matin. Il était vêtu d'une chemise à grands carreaux et un pantalon de velours brun. Il portait un large chapeau relevé sur un front volontaire et une paire de gros sabots qu'il avait taillé lui-même l'hiver précédent. Une veste rapiécée aux coudes pendait sur le manche d'une bêche, plantée à l'extrémité du champ. La fille du géant pensa que le petit homme ferait un excellent jouet et elle le prit dans sa main. Il gesticulait et poussait de petits cris qui firent éclater de rire la fillette.

Rentrée au château, elle s'empressa de montrer sa découverte à son père.

«　Malheureuse!　» lui répondit-il lorsqu'il vit le paysan se débattre dans sa large main de gamine géante.

«　C'est un paysan qui travaille dur toute l'année. Il cultive du blé. Sans blé, point de farine. Sans farine pas de pain. Sans pain, comment ferions-nous pour vivre? Rapporte le immédiatement dans son champ!　»

La fille du géant s'en retourna, dépitée et honteuse d'avoir fait tant de peine à son père. Elle déposa le paysan au bord de son champ où il reprit son labeur aussitôt.

En revenant au château, elle croisa un drôle de petit homme qui gardait un troupeau de vaches. Il était encore plus minuscule que le paysan dans son champ. Il était assis, un long bâton à la main et chantonnait un air qui plaisait bien à la fille du géant. Elle l'observa un moment. Parfois, il se levait et menait le troupeau sur un autre pâturage où l'herbe était plus tendre, plus verte, tout en continuant de fredonner un nouvel air. En marchant, il donnait des coups de pied dans les mottes de terre qu'avaient formées les marmottes en creusant leurs galeries.

La fille du géant trouva cela amusant et préleva le garçonnet au béret ainsi que deux ou trois vaches blanches aux flancs noirs.

Rentrée au château, elle fut accueillie une nouvelle fois par les foudres de son père.

«　Miséricorde! Le berger! Sais tu que sans ce petit, le troupeau ne brouterait pas la meilleure herbe et que la viande dont nous nous nourrissons serait maigre et fade. Rapporte tout de suite le petit berger et ses vaches dans son pré.　»

Une nouvelle fois, la fille du géant baissa la tête, et déçue qu'on lui retire son nouveau jouet, rendit le berger et ses vaches à son pâturage. Elle était triste de ne pouvoir trouver un jouet avec lequel s'amuser comme tous les enfants de géants du monde.

Sur les coteaux, elle découvrit un homme assorti d'un curieux artifice. Il portait une large hotte de baguettes d'osier tressées sur son dos et maniait un instrument coupant de sa main droite. Il vendangeait son lopin de vigne en sifflotant un air gai. La fillette se dit qu'il n'y avait aucun mal à prélever celui là qui semblait bienheureux et parfaitement inutile à son père.

Elle enfouit le viticulteur dans sa poche et, sautillant comme au printemps, elle remonta au château.

Une fois encore, son père l'accueillit avec des reproches dans ses yeux noirs.

«　Que diable ai-je fait pour avoir une gamine pareille? Tu me rapportes un vigneron qui récolte ses grappes. Le raisin devient du vin, ce vin qui me désaltère bien agréablement lorsqu'il fait si chaud. Relâche immédiatement ce pauvre homme, qu'il continue à œuvrer dans sa vigne et que la récolte soit bonne.　»

La fillette était désemparée. N'y avait-il personne avec qui elle puisse jouer?

Elle promenait sa déception par la forêt. Elle avait toujours aimé s'y perdre. Elle appréciait la douce fraicheur que le feuillage lui procurait, le tapis de mousse sur lequel elle se reposait et jusqu'au vent qui soufflant dans les hautes branches l'apaisait. Elle entendit des coups de hache et des chuintements de scie. Là encore, de petits bonshommes s'affairaient comme dans les champs, sur les pâturages et les vignes. Sont-ils donc partout? Se demanda la fillette. Elle examina attentivement les bucherons. Eux aussi entonnaient des chants, plus virils que ceux qu'elle avait entendu jusque là. Elle réfléchit et se dit que son père ne mangeait pas d'arbres et qu'il n'y avait donc aucun risque qu'il ne se mette en colère si elle rapportait un de ces spécimens.

Elle s'avança vers les hommes de la forêt, en ramassa une poignée mais ceux-ci étaient moins dociles que les habitants de la vallée. Ils maniaient maintenant leurs haches tranchantes et leurs scies aux dents acérées sur ses doigts sensibles.

Aie! Cria la fillette en lâchant sa poignée de bucherons. Aussitôt, ils reprirent leur labeur en chantant. La fille du géant était contrariée. Ne savaient donc ils pas qui elle était? N'en avaient ils pas peur comme tous les autres habitants de la vallée?

Par jeu, elle poussa d'une pichenette les hommes aux instruments tranchants mais d'autres s'acharnaient déjà sur ses tendres petits pieds.

Ouille! Lança la fillette en se tenant le pied droit et en chancelant sur l'autre. Elle perdit l'équilibre et s'affala de tout son long comme un arbre qu'on abat. Elle voulait se relever mais déjà les hommes des bois l'enserraient de lianes de lierre qu'ils fixaient aux arbres environnants. La fillette gonfla son torse et se libéra des liens dans un immense fracas. Tous les arbres auxquels ils l'avaient attachée furent emportés. Elle partit en courant vers le château, tandis que les bucherons, ravis de la besogne ainsi abattue sans aucun effort commençaient à ébrancher les troncs sans le risque que ceux-ci ne leur tombent sur la tête.

La fillette s'enferma dans sa chambre au sommet de la tour du château et n'en sortit plus jamais.

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La légende de la linaigrette

Dans l'Est de la Belgique, existe une région particulière par son climat et la nature de son sol. Peut-être, si tu es vaillant marcheur, t'y es-tu déjà promené. Tu auras alors eu l'occasion d'admirer des genévriers et surtout, en juin, la gracieuse linaigrette.

Les experts, gens remplis de savoir, prétendent que sa présence à cet endroit relève des conditions spéciales : le sol tourbeux, le degré d'acidité, que sais - je encore.

Mais moi, je connais son histoire. C'est un secret mais à toi je vais le confier.

Il y a longtemps déjà, au bord d'une mardelle, mare très profonde, poussait, fière, droite et verte, une longue tige herbeuse. Avec coquetterie, elle se mirait dans l'eau chaque fois que le vent ébouriffait les ombelles à son sommet.

Curieusement, chaque fois qu'elle agissait ainsi, un frémissement courait à la surface de l'eau et une grosse molécule poussait ses sœurs pour rester auprès du bord. Parfois, une petite bulle d'air filait, à la surface de l'eau et disparaissait en faisant un bruit qui ressemblait à un baiser.

Quand vinrent les grands vents d'automne, la graminée lutta de toutes ses forces pour ne pas être brisée; il lui semblait qu'il n'était pas encore temps d'achever sa destinée.

L'hiver arriva et, un beau matin, alors qu'elle redressait sa tige engourdie, l'herbe reçut un gros flocon de neige tout glacé qui vint la chapeauter. Frissonnante, elle se secoua mais le flocon resta accroché là.

Et se balançant avec elle au gré du vent, le flocon lui conta qu'il la connaissait bien, qu'il avait été un amas de gouttes d'eau dans la mardelle, qu'il avait vivement souhaité venir auprès d'elle. Qu'un jour, il s'était senti caressé par les rayons chauds du soleil et, suivant ses rais, s'était élevé très haut vers l'astre jusqu'à atteindre des couches d'air glacé. Puis, givré, tout en cristaux, s'était retrouvé, blanc d'émotion soudé à elle.

Heureux et comblés, ils restèrent ainsi, figés par le gel longtemps puis ensemble s'effondrèrent.

Au mois de juin suivant, la grande Conscience qui organise tout dans l'univers fit croître, au bord de la mardelle, couronnant de longues tiges élancées, de soyeuses houppettes blanches commémorant ainsi l'affectueuse union de la graminée et du flocon.

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Bonheur de papillon

- Joli papillon, viens vers moi. Viens.  

Amandine tente d'attraper l'insecte multicolore et le poursuit à travers les champs. Elle danse, danse suivant le rythme du papillon qui a si soif d'air et d'aventure.

- Si tu m'attrapes, je meurs. Le sais-tu ?

La fillette s'arrête brusquement tandis que le papillon se pose, léger, sur une fleur.

- Tu meurs ? Pourquoi devrais-tu mourir ? Je te caresserais doucement, tout doucement pour ne pas te blesser.

- Même la plus douce des caresses est mortelle pour moi.

Amandine contemple, sans le toucher, l'animal si fragile. En son cœur, elle le plaint de ne pas pouvoir recevoir de câlins, ne serait-ce qu'un seul sans le payer de sa vie. Elle ne pourrait pas vivre sans se faire câliner.

- Si j'étais un papillon, je serais bien malheureuse et j'irais vers le bon dieu pour lui dire que c'est injuste, qu'il devrait changer les choses.

- Pourquoi faire ? Dieu m'a fait le don de la vie et je lui en suis reconnaissant, même si mon passage sur terre est éphémère. D'ailleurs, je n'ai pas le temps de me révolter, puisque demain je serai mort. Autant profiter du peu de temps que j'ai à vivre.

- Es-tu donc si vieux ?

- Oui, non. Je suis né ce matin à l'aube.

- Alors tu es encore bien jeune. Moi, je suis née il y a bien plus longtemps et mon âge se compte en années déjà, s'exclame la petite, très fière de ses six ans.

- Pour moi, une heure, c'est comme trois ou quatre de tes années.

Amandine a bien envie de pleurer sur le triste sort du si beau papillon. Elle essaye de se retenir, mais une larme roule malgré tout sur son visage. Dire que parfois, Amandine passe des heures à ne rien faire ou à s'ennuyer. Elle a honte de s'être si souvent plainte.

- Ne pleure pas petite...

- Je ne pleure pas, répond la fillette en essuyant furtivement une nouvelle larme indécente.

- Tu sais, pour moi le temps ne passe pas aussi vite que pour toi. Et puis si ma vie est éphémère, je n'en profite pas moins de tous les instants qui me sont offerts. Je n'ai pas le temps d'être triste, je n'ai pas le temps de songer à moi et de m'appesantir sur mon triste sort. Je vole de droite à gauche, je butine ici ou là, j'emplis mon regard de la beauté du monde et des fleurs. Je me laisse porter par le vent où il veut et comme il veut, sans réfléchir. Et seule sa caresse me remplit d'aise. Qu'importe où je vais pourvu que mon être s'emplisse de beauté et de joie pour l'éternité !

- Je ne comprends pas. Si moi, on me disait que j'allais mourir demain, je serais désespérée de partir et de laisser tous ceux que j'aime derrière moi. J'aime rire, j'aime chanter, j'aime vivre. Je ne voudrais pas...

La petite se met à sangloter.

- Peut-être que tu serais d'abord désespérée... Et puis qui sait si tu ne te mettrais pas, comme moi, à faire provision pour l'éternité de tout ce qui t'est bon dans cette vie.

La fillette écoute, attentive, tandis que ses larmes coulent plus tranquillement maintenant.

- De toute façon ce n'est pas tout à fait pareil. De tous temps, les papillons n'ont jamais vécu très longtemps. La nature nous a donné la splendeur contre la durée. Nous avons le pouvoir d'enchanter les cœurs, de faire naître des sourires aux lèvres arides. Rien de tel que cette joie qui surprend enfants et adultes lorsqu'ils nous aperçoivent. Il suffit de me poser sur le chapeau d'une dame pour que tout le monde retienne son souffle émerveillé de mon audace et de mes couleurs.

Amandine se met presque à regretter de ne pas être un papillon. Elle n'a pas tant de beauté à offrir, elle, mais elle n'ose pas le dire au papillon. Elle qui le plaignait peu avant, la voilà qui se met à l'envier ! Cela n'a vraiment pas de sens...

- Tu te trompes, ce que tu penses est plein de sens.

- Parce que tu sais aussi lire dans les pensées ! rétorque Amandine qui se sent devenir minuscule, aussi petite qu'un grain de poussière... ou un microbe !

- Chaque être, chaque chose a un sens quelle que soit la durée de leur vie ou de leur existence, si inerte soient-elles. Nous avons tous notre raison d'être. Toi aussi, tu as ta place ici, même lorsque tu te sens inutile ou lorsque tu as l'impression d'avoir perdu ton temps. Tu ne réalises pas le pouvoir que tu as sur tout ce que tu approches. Une parole qui te paraît anodine va peut-être changer la vie de quelqu'un sans que tu le saches. Un mouvement ou même un regard peuvent modifier le cours de l'histoire. Et puis, le sais-tu ? Tu as autant de beauté à offrir qu'un papillon. Seulement, elle est différente.

- Vraiment ?

- Oui, c'est sûr.

Amandine aimerait serrer contre elle l'insecte si merveilleux. Elle esquisse un mouvement dans sa direction, caressant l'air qui entoure le papillon.

- Adieu, petite.

- Adieu, gentil papillon.

L'insecte s'élève, gracieux, dans les airs, tourne un instant autour de la fillette qui le contemple en souriant, puis il la quitte et s'envole vers sa destinée de papillon. Amandine, quant à elle, retourne chez elle, le cœur gai, le visage radieux.
 
Fin

S.G.

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La fleur

Pourquoi était-elle née dans le désert ? Que faisait-elle à cet endroit aussi incongru pour une fleur ? Que s'était-il passé pour qu'elle soit aussi desséchée ? Le vent qui la frôlait encore de temps en temps, seul visiteur encore fidèle, le savait. Et, comme il aimait cette fleur, tellement il la trouvait touchante, il décida de transporter des nouvelles d'elle à travers le désert, au-dessus des océans, à l'intérieur des villes et des villages, partout où quelqu'un pourrait entendre sa complainte.

« Je suis le vent, je veux vous faire connaître la vie de la fleur du désert. Doucement, elle se meurt. Elle a soif, car là où elle vit, l'eau est si rare qu'il n'y en a plus pour elle. Mais surtout elle a besoin d'amour, de tendresse et de joie. Venez avec moi, suivez le son de ma voix et je vous guiderai jusqu'à elle pour la sauver. ».

Sur son passage, les animaux levaient la tête, tendaient leurs oreilles pour entendre ce chant étrange, ouvraient les yeux pour tenter d'apercevoir le souffle qui le portait. Mais seul les mots résonnaient.

Sur son passage, les humains tournaient la tête pour voir ce qui se passait, tant ils étaient étonnés d'entendre ces paroles sans personne de tangible. Ils tentaient de réfléchir, mais leur pensée trop rationnelle les empêchait de se laisser porter par cet appel.

Le vent, désespéré de ne pas être compris, continuait sa route inlassablement pour trouver âme qui vive, prête à l'écouter, lui faire confiance et le suivre. Il savait que le temps était compté, que la fleur de seconde en seconde dépérissait et que bientôt elle allait mourir.

Il souffla de plus en plus fort, se mit à gronder de colère, et pour enfin attirer ceux qui se portaient bien, ceux qui ne souffraient pas, il se transforma en tempête.

Il faisait voltiger tout ce qui se trouvait sur son passage, bousculait les voitures qui circulaient librement, comme si rien ne pouvait changer leur itinéraire, poussait les piétons dans le dos, activant leur marche jusqu'à les faire courir.

Personne ne comprenait d'où venait ce vent, alors qu'il faisait si beau, et d'ailleurs la météo n'avait rien annoncé de tel. Une tempête ? Mais comment cela était-il possible ?

Et le vent, furieux de ne pouvoir sensibiliser ces humains, se déchaînait de plus en plus, et la situation devint catastrophique. Tout le monde s'était réfugié dans les maisons, même les animaux avaient peur.

Mais rien n'y fit, personne ne comprenait, et le vent, épuisé, cessa tout à coup de souffler.

Peu à peu la vie reprit son cours, tous oublièrent ce vent qui rendait fou ...

Quelque part dans le désert, une fleur avait presque disparu. Elle n'avait plus d'eau, elle n'avait plus son ami, le vent, elle n'avait plus de raison de vivre.

Le vent, déçu de n'avoir pu remplir sa mission, décida de retourner dans le désert et de retrouver celle qu'il voulait sauver. Lorsqu'il la découvrit, presque morte, il la caressa légèrement, comme pour lui dire adieu. Il était triste, car en voulant convaincre d'autres que lui de s'occuper d'elle, il l'avait abandonnée. Il se mit à culpabiliser et versa des larmes.

La fleur, caressée, choyée et inondée par les gouttes d'eau qui ruisselaient maintenant sur elle, se redressa, reprit son éclat peu à peu et retrouva le goût de vivre.

Le vent, heureux de voir que la fleur vivait grâce à lui, ne la quitta plus jamais et devint le protecteur du désert.

D.B.

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La petite fourmi (conte andalou)

Une petite fourmi, soigneuse et bonne ménagère, balayait un matin le seuil de sa maison, lorsqu'elle trouva un maravédis. Elle courut aussitôt chez ses voisines et demanda :

-n'avez-vous rien perdu ? J'ai trouvé quelque chose....

Car la fourmi était honnête !

-nous n'avons rien perdu ! répondirent les voisines.

-que vais-je faire de cet argent ? J'achèterai bien du sucre, mais j'en ai tant mangé hier que je risquerais de me faire mal au ventre. Une mantille neuve ? Mais la mienne est bonne.... Ah ! j'ai une idée...

Et la petite fourmi s'en alla chez le parfumeur, elle acheta un peu de poudre de riz et une petite houppette. Puis comme c'était jour de fête, elle mit ses plus fins souliers, sa plus jolie robe, se coiffa, se poudra les joues et s'assit à sa fenêtre à l'ombre de son pot d'oeillets pour regarder les gens passer. Or, elle était si bien poudrée, si jolie si avenante que tous ceux qui la voyaient souhaitaient de l'avoir pour fiancée. Le premier qui osa lui parler, fut le taureau

-petite fourmi, veux-tu m'épouser ?
-comment ferais-tu pour me plaire ? demanda la fourmi en riant

Le taureau se mit bien d'aplomb sur ses 4 pieds, fouetta l'air avec sa queue et renversant la tête en arrière, se mit à rugir si formidablement que la maison de la fourmi se mit à trembler.

-passe ton chemin taureau ! tu m'épouvantes ! si tu parles encore, je crois que je deviendrais tout à fait sourde !

Vinrent ensuite un chien jaune qui aboya, un cochon noir qui grogna, un coq vert qui chanta, un chat blanc qui miaula : mais aucun d'eux ne sut plaire à la fourmi. Enfin, s'avança un grillon timide et noir et il commença à chanter :

-cri cri ! Tu veux m'épouser fourmi ?

-grillon tu me plais ! tu es noir comme moi ; tu es un peu plus grand que moi ainsi qu'il sied à un mari. Je te donne ma main. tu aimes l'ombre, tu garderas la maison l'été quand j'irai aux provisions. tu aimes le coin du feu ; nous nous réchaufferons ensemble l'hiver. Ensemble nous mangerons ce que j'aurai amassé et pour nous divertir, je te conterai mes courses dans le monde et tu me chanteras des chansons ! Marions-nous grillon.

Ainsi fut fait. Ils furent heureux tout un été. Mais un jour à l'automne, le grillon s'enrhuma. La fourmi le soigna, lui fit boire de la tisane. Le dimanche suivant, il était presque guéri, mais la fourmi prudente lui dit :

-je vais seule à la messe. Il est plus sage que tu restes encore au logis. Aie bien soin en te chauffant de surveiller la soupe que j'ai mises sur le feu. Mais si tu dois la remuer, sers-toi de la grande cuiller et non de la petite, afin de ne pas te brûler.

Et la petite fourmi ayant noué son mouchoir sur sa tête et pris son chapelet, s'en fut à l'église. Hélas le grillon distrait et maladroit oublia les recommandations de sa femme. Il prit la petite cuiller, mais elle était si petite qu'il dut pour remuer la soupe, se pencher de tout son corps sur la marmite. Tout à coup, il perdit l'équilibre et bascula dans le bouillon où il mourut noyé. Pauvre grillon.

Quand la petite fourmi revint de la messe, elle vit la marmite qui chantait sur le feu, mais pas de grillon. Elle se pencha en se haussant sur la pointe des pieds et vit son pauvre mari noyé qui flottait en tournoyant dans l'écume. A cette vue, elle se mit à sangloter si fort que le petit oiseau qui passait lui dit :

-pourquoi pleures-tu petite fourmi ?
-hélas grillon s'est noyé dans la marmite et moi la petite fourmi, je souffre et je pleure
-et moi, le petit oiseau, je me coupe la queue

ainsi fut fait et le petit oiseau s'envola sur le rosier fleuri

-oiseau, petit oiseau, qu'as-tu fait à ta queue ?
-hélas grillon s'est noyé dans la marmite et la petite fourmi souffre et pleure. Et moi, le petit oiseau, je me suis coupé la queue
-et moi le rosier fleuri, j'effeuillerai mes roses

Le rosier se secoua et toutes les roses tombèrent effeuillées sur le sol.

A l'heure de la sieste, le chat gris vint pour dormir à l'ombre du rosier fleuri :

-rosier, rosier fleuri, qu'as-tu fait de tes roses ?
-hélas, le grillon s'est noyé dans la marmite et la petite fourmi souffre et pleure ; alors le petit oiseau s'est coupé la queue et moi, le rosier fleuri j'ai effeuillé mes roses !
-et moi le chat gris, je raserai mes poils

Le chat gris ne fit pas la sieste ce jour-là, car il eut beaucoup d'ouvrage pour se raser tous les poils. Quand ce fut fait, il s'en alla boire à la fontaine claire :

-chat gris, pauvre chat gris, où est ta belle fourrure ?

hélas, le grillon s'est noyé dans la marmite et la petite fourmi souffre et pleure ; alors le petit oiseau s'est coupé la queue , le rosier fleuri a effeuillé ses roses et moi le chat gris ,j'ai tondu mes poils !

-et moi dit la fontaine claire, je me mets à pleurer

Et l'eau qui auparavant chantait, se mit à pleurer en tombant du rocher. La fille du roi, avec sa cruche sur la hanche vint puiser l'eau de la fontaine :

-pourquoi pleures-tu fontaine claire ?

hélas, le grillon s'est noyé dans la marmite et la petite fourmi souffre et pleure ; alors le petit oiseau s'est coupé la queue , le rosier fleuri a effeuillé ses roses ,le chat gris à tondu ses poils et moi fontaine claire, je pleure !!

Et moi, la fille du roi, je brise ma belle cruche !

Voilà ! Moi, c'est en pleurant que je finis mon conte car le grillon s'est noyé dans la marmite et la petite fourmi souffre et pleure !!

F.C.

[bunni]

Si l'épouvantail m'était conté

Il était une fois, dans un coin paisible de campagne un épouvantail nommé Barbe-en-Paille. C'était un épouvantail d'apparence ordinaire, un petit être difforme perché sur son piquet de bois, des bouts de paille dépassaient par-ci par-là de sa vieille chemise à carreaux déchirée. Peut-être en avez-vous déjà rencontré un comme celui-là en vous promenant dans les champs et jardins lors de votre balade du dimanche, peut-être vous êtes-vous moqué de lui ? Mais sachez que Barbe-en-Paille n'était pas un épouvantail comme les autres. Il vivait au beau milieu du jardin de Monsieur Marcel, l'agriculteur entouré des fruits et légumes dont il avait la garde.

Tous ses petits végétaux l'adoraient car l'épouvantail ne manquait pas de qualités : il ne racontait jamais de salades, savait s'occuper de ses oignons et avait toujours la pêche !

Il accordait une attention particulière à la rangée de petites carottes qui grandissaient de jour en jour à ses pieds. Voir leur coiffure hirsute s'agiter au moindre courant d' air l' amusait beaucoup, ce qui ne dérangeait pas du tout les fillettes oranges .De toute façon Barbe-en-Paille le savait bien, les carottes ont toujours été aimables.

Cependant notre épouvantail ne savait pas toujours tout, du haut de son piquet observatoire une multitude de questions trottaient dans sa tête de paille. « Mais pourquoi donc les tomates rougissent-elles quand je les regarde ? Pourquoi dit-on que les bébés naissent dans les choux ? Il n' y pas de bébés dans mes choux à moi. Pourquoi je fais fuir les oiseaux ? »

En effet Barbe-en-Paille faisait fuir tous les oiseaux du pays, sauf M. Corbeau. Tous les matins son ami l'oiseau venait se percher sur son épaule pour discuter et surveiller ensemble le jardin.

Mais un jour, alors que Barbe-en-Paille et Corbeau étaient en train de faire l'appel de tous les légumes, un terrible orage éclata. L'oiseau noir déploya ses ailes et s'envola à toute vitesse dans le ciel laissant le pauvre épouvantail seul sous la tempête. Les éclairs fendaient le ciel de leur lumière éclatante, derrière les nuages noirs le tonnerre grondait tel un lion en colère.

Soudain la foudre s'échappa du ciel et s'abattit sur Barbe-en-Paille. Son petit corps de paille commença à prendre feu ! Seul face à cette terrible catastrophe, la pauvre victime ne pouvait se défendre. Il était en train de faire ses derniers adieux à ses petits légumes lorsqu'il sentit un jet d'eau couler le long de son corps.

L'arrosage automatique ! Une petite carotte avait sûrement réussi à tourner le robinet grâce à son feuillage ! La grosse flamme devint petit à petit une simple lueur, puis enfin disparut.

Barbe-en-Paille était sain et sauf, mais une fois la tempête terminée, le résultat n'était vraiment pas beau à voir. La foudre avait causé des dégâts considérables sur le pauvre bonhomme de paille. Son corps était désormais à moitié brûlé, le rendant méconnaissable.

Marcel qui labourait le champ d'à côté, sur son tracteur aperçut Barbe-en-Paille ou du moins ce qu'il en restait. Il fut à la fois triste et choqué de voir l'épouvantail qu'il avait fabriqué avec tant d'amour dans cet état. Mais il remarqua que des oiseaux et toutes autres sortes de bêtes commençaient à envahir son jardin. Il comprit que Barbe-en-Paille qui avait été réduit par la foudre, ne leur faisait maintenant plus peur.

En effet, il avait perdu toute son efficacité.

Marcel décida alors de l'enlever du jardin et de l'emmener à la décharge, afin de le remplacer par un autre épouvantail plus performant. L'agriculteur ne pouvait se douter de la peine immense qu'il était en train de causer à tous ses fruits et légumes.

En s'approchant de plus près, on pouvait voir de minuscules gouttes de larmes, couler le long des petits corps orange des jeunes carottes. Les tomates finirent de rougir et les belles robes vertes des choux et salades se mirent à dépérir.

Barbe-en-Paille, contraint et forcé, s'éloignait peu à peu du jardin. Transporté comme un baluchon, il jetait un dernier regard en arrière par-dessus l'épaule de Marcel lorsque sorti de nulle part, surgit le corbeau noir !

Il fonça tout droit sur Marcel, en poussant des croassements terrifiants. A ce moment poussa simultanément dans tous les petits cœurs de légumes une lueur d'espoir : peut-être Corbeau réussirait-il à sauver leur ami ?

L'oiseau noir se posa sur l'épaule de l'agriculteur, le regarda fixement dans les yeux, puis lui piqua d'un coup sec ses vielles lunettes !

Marcel totalement déstabilisé, se mit à courir tant bien que mal derrière le corbeau qui se percha sur une branche. L'homme qui n' y voyait plus très bien, comprit où la bête noire malicieuse voulait en venir et lui proposa un marché : « Oh mon beau corbeau, si tu me rends mes lunettes, je laisse ton ami dans le jardin ». A ces mots l'oiseau ne se sent pas de joie, il ouvrit un large bec et laissa tomber sa proie !

Ainsi Barbe-en-Paille retrouva sa place au sein de son beau jardin, Marcel le raccommoda avec de la paille toute neuve, et les légumes heureux de retrouver leur épouvantail protecteur et confident remercièrent le gentil corbeau.

Marcel repartit vers sa ferme, arrivé au bout du chemin il entendit une voix derrière lui ressemblant à un croassement qui l'interpellait et lui dit : « Apprenez que tout légume vit aux dépends de celui qui l'écoute ; cette leçon vaut bien un potage sans doute ».

[bunni]

Le conte de l'églantine

Il y a bien longtemps, quand le monde était très jeune et que les hommes n'avaient pas encore émergés, aucune fleur n'égayait la prairie. Seuls y poussaient des herbes et des buissons gris-vert.
Mère Terre était bien triste, car sa robe manquait de relief et de couleurs.
Elle avait tant de fleurs dans le cœur : des bleues comme le ciel, des blanches comme la neige, des jaunes comme le soleil brillant de midi, des fleurs rose tendre comme la naissance de l'aube un jour de printemps. Toutes, elle les portait en elle, mais aucune ne venait fleurir sa terne robe grise

Comprenant sa tristesse, une petite fleur décide de prendre place sur sa robe afin de la rendre plus belle. Elle entreprend le long chemin dans les couloirs sombres et humides du ventre de la terre et s'installe sur la prairie. Mais lorsque le Démon du Vent l'aperçoit, il se met à gronder ; « je ne veux pas cette jolie fleur sur mon terrain de jeux »
Hurlant et rugissant il se précipite sur elle et souffle sa flamme de vie. Mais l'esprit de la petite fleur regagne bien vite le cœur de la terre.
D'autre fleurs, courageuses, sortent à leur tour, mais le Démon du Vent, déchainé les tue l'une après l'autre.

Vient le tour de la malicieuse églantine, rose sauvage des prairies. Courageusement elle se glisse dans les couloirs sombres et humides du ventre de la terre. Elle s'installe confortablement sur la prairie, arrange sa robe, s'appuie contre un vieux buisson content de lui faire une petite place, s'accroche à ses branches avec ses multiples épines et attend. Le Démon du vent aperçoit bientôt Eglantine et se précipite sur elle en hurlant. Elle est bien jolie mais je ne veux pas d'elle sur mon terrain de jeux. Il s'élance, grondant, soufflant de violentes bourrasques. Eglantine s'accroche au vieux buisson, elle frissonne et très vite son parfum subtile embaume l'air et atteint le Démon du vent. Il recule, il revient doucement, il s'enroule dans ce voile parfumé.

Son parfum est doux, je ne peux ôter la vie à une si jolie personne qui sent si bon. Il faut qu'elle reste ici, avec moi. Il faut que j'adoucisse ma voix, que je lui susurre de douces chansons. Il ne faut pas que je l'effraye avec mon terrible vacarme.
Et le Démon du vent se change en Zéphyr. Il fait sa cour à l'églantine. Il envoie de douces brises sur la prairie. Il fredonne de jolies chansons. Il a cessé d'être un Démon !
Alors Eglantine appelle toutes les autres fleurs, qui à leur tour font le voyage
pour venir habiller la prairie. Les bleues .... Les blanches...les jaunes....les roses.....
Et c'est ainsi que grâce à la malicieuse et courageuse églantine, la terre est désormais habillée de si belles couleurs.

Conte Scioux Lakota sur la naissance des fleurs

Le grain de sel de la conteuse:
" ... Cette fragile églantine que nous rencontrons chaque printemps, à la lisière des bois et qui sait nous charmer par son parfum subtile.
Celle-là même qui régale les enfants gourmands en automne, de compotes ou autres régals de ces fruits rouges, les cynorrhodons, récoltés avec amour par des grands-mères qui courent encore les bois."

[bunni]

Jayda

Il était un jour une jeune fille nommée Jayda. Elle n'avait aucun bien sur terre , sauf ses deux mains, son corps agile et son regard sans cesse étonné par la lumière du monde. Elle vivait dans une hutte de branches au bord d'un ruisseau, se nourrissait de l'eau que lui donnait la source, des fruits que lui donnaient les arbres. Sa pauvreté était rude mais elle ne s'en plaignait pas. Elle l'estimait ordinaire. Elle ignorait qu'en vérité un esprit maléfique l'avait prise en haine et s'acharnait sans cesse à faire trébucher ses moindres espérances, troubler ses moindres bonheurs, à tout briser de ce qui lui était destiné, pour qu'elle n'ait rien, et qu'elle en meure.
Or un matin, comme Jayda dans la forêt faisait sa cueillette d'herbes pour sa soupe quotidienne, elle découvrit dans un buisson une ruche sauvage abandonnée par ses abeilles. Elle s'agenouilla devant elle, vit qu'elle était emplie de miel tiédi par le soleil. L'idée lui vint de le recueillir. Elle pensa, bénissant le ciel : "J'irai vendre cette belle provende au marché de la ville, j'en gagnerai assez pour traverser l'hiver sans peine ni souci." Elle courut chez elle , prit une cruche , s'en revint au buisson et la remplit de miel. Alors l'esprit méchant qui veillait à sa perte sentit se ranimer sa malfaisance quelque peu endormie par la monotonie des jours. Comme Jayda s'en retournait, sa récolte faite, il ricana trois fois, esquissa autour d'elle un pas de danse invisible, empoigna une branche au-dessus du sentier, et agitant cette arme de brigand, comme passait la jeune fille il brisa la cruche qu'elle portait sur l'épaule. Le miel se répandit dans l'herbe poussiéreuse. L'esprit mauvais, content de lui, partit d'un rire silencieux, se tenant la bedaine et se battant les cuisses, tandis que Jayda soupirait et pensait : " Quelle maladroite je suis ! Allons, ce miel perdu nourrira quelque bête. Pour moi, Dieu fasse que demain soit meilleur qu'aujourd'hui ." Elle s'en retourna, légère, les mains vides.
Comme elle parvenait en vue de sa cabane elle s'arrêta, tout à coup sur ses gardes. Un cavalier venait entre les arbres, au grand galop. A quelques pas d'elle il leva son fouet, le fit tournoyer, traversa le feuillage d'un mûrier, fit claquer sa lanière sur la croupe de sa bête et lui passa devant, effréné, sans la voir. De l'arbre déchiré tomba une averse de fruits. "Bonté divine, pensa Jayda, le Ciel a envoyé cet homme sur ma route. Voilà qu'il m'offre plus qu'une cruche de miel !". Elle emplit son tablier de mûres et reprit vivement le chemin du marché. Aussitôt, l'invisible démon qui n'avait cessé de la guetter se mit à s'ébouriffer, pris de joie frénétique, à se gratter sous les bras comme font les singes, puis se changeant en âne il s'en vint braire auprès de Jayda. Elle le caressa entre les deux oreilles. Il en parut content. Il l'accompagna jusqu'au faubourg de la ville. Là elle fit halte un instant au bord de la grand-route pour regarder les gens qui allaient et venaient. L'hypocrite baudet, la voyant captivée, profita de l'aubaine. D'un coup sec du museau dans le panier il fit partout se répandre la provision, et se roulant dedans la réduisit en bouillie sale. Après quoi, satisfait, il s'en fut vers le champ. "Tant pis, se dit Jayda. On ne peut tout avoir. J'ai l'affection des ânes, un vieux croûton de pain m'attend à la maison. Mes malheurs pourraient être pires."
Or, tandis qu'elle s'apprêtait à rebrousser chemin, vint à passer la reine du pays dans son carrosse bleu orné de roses peintes. Elle vit les mûres répandues, l'âne trottant, l'échine luisante de suc. Elle en fut prise de pitié. "Pauvre enfant, se dit-elle, comme le sort la traite durement !" Elle ordonna à son cocher de faire halte et invita Jayda à monter auprès d'elle. La reine fut tant émue par l'innocence de cette jeune fille qui n'osait rien lui dire qu'elle lui fit offrir une demeure de belle pierre. Jayda s'y installa, et devint bientôt une heureuse marchande. Mais le mauvais génie veillait, ruminant des fracas. Il découvrit un jour où étaient les biens les plus précieux de sa maison : dans une remise, derrière le logis. La nuit venue, il y mit le feu. Jusqu'au matin il dansa autour de l'incendie, sans souci de roussir les poils de ses genoux. A l'aube, il ne restait que cendres et poutres noires où s'était élevée une belle bâtisse. Jayda, contemplant ce désastre, se dit que décidément elle n'était pas faite pour la richesse. Elle s'assit sur une pierre chaude. Alors elle vit une colonne de fourmis qui transportaient leur réserve de blé, grain par grain, de dessous les gravats en un lieu plus propice. Jayda pour les aider, souleva un caillou qui encombrait leur route, et se vit aussitôt éclaboussée d'eau fraîche. Sous la pierre bougée se cachait une source. Les gens autour d'elle assemblés s'émurent et s'extasièrent. Une vieille prophétie avait situé en ces lieux une fontaine de vie éternelle que personne n'avait jamais su découvrir. Le grimoire disait que seule la trouverait un jour, après un incendie, au bout de longues peines, une jeune fille autant aimante qu'indifférente à ses malheurs. Cette jeune fille était enfin venue. On lui fit une grande fête. Jayda depuis ce temps est la gardienne de cette source, la plus secrète et la plus désirable du monde. A ceux qui viennent la voir, s'ils savent aimer, et s'ils savent que le malheur ne vaut pas plus que poussière emportée par le vent, on dit qu'elle offre à boire l'immortalité dans le creux de ses mains.

H.G.

[bunni]

Le lutin de la nuit de la saint Ferréol

Il était une fois un petit homme qui habitait Tavel, en pays gardois, et qui s'appelait Simon. Le brave garçon était un peu simplet, ou « niais », comme on disait en patois. On l'aimait bien. Il ne détestait pas de boire en compagnie des autres jeunes gens du village et retirait une certaine fierté de l'attention dont il était l'objet. Pourtant, il y avait en ce temps-là à Tavel un être aussi bête que méchant, qui prenait un réel plaisir à martyriser le pauvre Simon. C'était un géant du nom de Damien. Jaloux de la popularité du simplet, plus d'une fois ses farces avaient mal tourné. Elles avaient entraîné pour le petit homme bien des plaies, plus d'une bosse, nombre de piqûres d'abeilles, de coups de pied de mules, de morsures de chiens et on ne savait plus trop combien de chutes dans le fumier.
Un jour Damien s'imagina faire veiller Simon toute une nuit en haut de la colline du trou du loup. Il lui remit une vieille pétoire toute rouillée qui datait du temps du grand-père de son arrière-grand-père et lui dit :
-Je vais te dire un grand secret. À chaque nuit de la saint Ferréol le sanglier bleu sort du rocher : c'est le sanglier de la saint Ferréol. Un sanglier gigantesque, plus gros qu'un âne, qui n'a jamais vu d'homme. Si tu le mets en joue et que tu cries du plus fort que tu peux : « POUËT ! POUËT ! », le sanglier tombera raide mort à tes pieds de saisissement. Tu deviendras un héros. Plus personne n'osera se moquer de toi.
Ils s'en furent tout en haut de la colline du trou du loup. Là, Damien prit l'air soucieux :
- Il faudrait que tu restes éveillé pour ne pas rater la sortie du sanglier de la saint Ferréol... C'est bien simple : j'ai là un sac de graines de saucissons, si tu en prends une chaque fois que la cloche de l'église tintera, tu ne t'endormiras point !
Damien tendit à Simon un saquet de petits cailloux de la Tave. Le géant s'en fut en riant sous cape, plantant là le niais, sa pétoire et son saquet de graines de saucissons. Tous les quarts d'heure, lorsque la cloche retentissait, Glop ! Simon avalait son caillou.
À minuit sonné, le rocher s'ouvrit. Quelque chose bougea dans l'ombre. Le petit homme sauta sur la pétoire. Il cria du plus fort qu'il put : POUËT ! POUËT ! Un rire lui fit écho :
-C'est donc ainsi que vous traitez vos visiteurs, chez les hommes ?
À la place du sanglier bleu, Simon vit un petit lutin, avec un gros nez rouge.
-Qui es-tu ? demanda-t-il au petit bonhomme.
-Je suis le lutin de la nuit de la saint Ferréol. Je sors une fois l'an pour déguster à la lueur de la lune un verre de rosé tiré des meilleures grappes de Tavel, que je grappille dans vos vignes. Voudrais-tu le partager avec moi ?
Le petit homme accepta l'offre du lutin au nez rouge.
-N'aurais-tu rien à manger, pour accompagner le rosé, demanda le lutin au nez rouge ?
Simon proposa ses graines de saucisson, que le petit bonhomme empocha sans mot dire. Ils parlèrent de choses et d'autres jusqu'au matin.
Avant qu'il ne fît jour, le lutin de la nuit de la saint Ferréol dit à Simon :
-Tu es un convive agréable. Pour célébrer notre rencontre et fêter notre amitié, accepte l'un de mes tonneaux. N'oublie pas d'attendre pour l'ouvrir que le jour soit levé, et de le boire en compagnie !
Le petit homme remercia le lutin au nez rouge. Il courut avec son tonneau jusqu'à l'auberge, où Damien racontait en s'étranglant de rire le dernier tour qu'il avait joué à Simon. Ce dernier entra et posa sur la table le tonneau qu'il offrit de partager avec l'assistance. Ce rosé s'avéra bien meilleur que le meilleur des vins de la meilleure année que l'on eût connue de mémoire d'aïeuls. Simon fut fêté comme il ne l'avait jamais été. Damien, pale de fureur contenue, s'en fut en clamant à qui voulait l'entendre que dans un an, même jour, même heure, c'est lui qui régalerait.
Un an plus tard, Damien prit le chemin de la colline du trou du loup. À minuit sonné, le rocher s'ouvrit. Quelque chose bougea dans l'ombre. Quelque chose qui demanda au géant :
-Et alors, pas de POUËT ! POUËT ! pour m'accueillir cette année ?
Damien haussa ses lourdes épaules :
-Pour qui me prends-tu ? Je ne suis pas un niais, comme ce Simon !
Le petit bonhomme dit au géant :
-Ah bon ? Accepterais-tu malgré tout de déguster, à la lueur de la lune, un verre de rosé avec moi ?
Damien ricana :
-Un verre, dis-tu ? C'est tout un tonneau qu'il me faut !
-Ah bon ? dit le lutin au nez rouge. N'aurais-tu pas de ces graines de saucisson dont me régala Simon l'an passé ?
-Il n'y a que les imbéciles et les fous pour croire à pareille bêtise, dans quelle catégorie dois-je te ranger ? dit le géant, en riant bruyamment.
-Ah bon ? dit le lutin au nez rouge.
Il ramena un tonneau semblable à celui qu'il offrit l'an passé à Simon.
-Inutile de revenir, l'aventure m'aura instruit comme il se doit. Je ne me montrerai plus. N'oublie pas d'attendre pour ouvrir le tonneau que le jour soit levé et d'être en compagnie !
Le géant courut jusqu'à l'auberge.
-Je vous l'avais promis. Aujourd'hui c'est moi qui régale !
Son rire s'étrangla dans sa gorge lorsque le tonneau ouvert, il en sortit des serpents, des crapauds, des rats, des limaces, des chauves-souris, des scorpions. Chacun s'occupa de chasser les intrus. La colère de l'assistance retomba sur Damien, qui reçut ce jour-là plus de coups de poing, de gifles, de coups de pied dans le derrière que le chien du facteur n'avait de puces et de tiques.
-Ne viens plus jamais nous ennuyer avec tes farces, ou il t'en cuirait encore !
Damien ne remit plus les pieds à l'auberge où Simon était fêté tous les soirs. On ne se lassait pas de lui faire raconter sa fameuse « histoire du lutin de la nuit de la saint Ferréol ».