Poèmes et Poésies

[bbchaton]

Nocturne

La nuit écoute et se penche sur l'onde
Pour y cueillir rien qu'un souffle d'amour ;
Pas de lueur, pas de musique au monde,
Pas de sommeil pour moi ni de séjour.
Ô mère, ô Nuit, de ta source profonde
Verse-nous, verse enfin l'oubli du jour.

Verse l'oubli de l'angoisse et du jour ;
Chante ; ton chant assoupit l'âme et l'onde
Fais de ton sein pour mon âme un séjour,
Elle est bien lasse, ô mère, de ce monde,
Où le baiser ne veut pas dire amour,
Où l'âme aimée est moins que toi profonde.

Car toute chose aimée est moins profonde,
Ô Nuit, que toi, fille et mère du jour ;
Toi dont l'attente est le répit du monde,
Toi dont le souffle est plein de mots d'amour,
Toi dont l'haleine enfle et réprime l'onde,
Toi dont l'ombre a tout le ciel pour séjour.

La misère humble et lasse, sans séjour,
S'abrite et dort sous ton aile profonde ;
Tu fais à tous l'aumône de l'amour :
Toutes les soifs viennent boire à ton onde,
Tout ce qui pleure et se dérobe au jour,
Toutes les faims et tous les maux du monde.

Moi seul je veille et ne vois dans ce monde
Que ma douleur qui n'ait point de séjour
Où s'abriter sur ta rive profonde
Et s'endormir sous tes yeux loin du jour ;
Je vais toujours cherchant au bord de l'onde
Le sang du beau pied blessé de l'amour.

La mer est sombre où tu naquis, amour,
Pleine des pleurs et des sanglots du monde ;
On ne voit plus le gouffre où naît le jour
Luire et frémir sous ta lueur profonde ;
Mais dans les coeurs d'homme où tu fais séjour
La couleur monte et baisse comme une onde.

Envoi

Fille de l'onde et mère de l'amour,
Du haut séjour plein de ta paix profonde
Sur ce bas monde épands un peu de jour.

Algernon Charles SWINBURNE   (1837-1909)

[bellparole]

Ode au Soleil levant!

Amoureuse du soleil la terre retourne à lui
avec une élévation de brume
et un rythme d'oiseaux qui rayonnent de joie

une voix de feu sortie de la mi ombre
venue de nul espace, de nul temps
m'entoure soudain et me prescrit
au creux du creux de l'oreille
alors que je contemple fébrile
les couleurs changeantes de ce nadir mystique :

« mange le chant sacré de cette rosée
bois le poème de gloire qu'écrivent en ce moment
toute plante debout
toute pierre, tout animal en vie
dévore sans effort l'intensité de ce qui t'illumine
avale cette brise rafraîchissante qui renouvelle
bâtis en Lui ton avenir libre
car de ce soleil émergent force unique
et nourriture qui ne périt
de ce soleil le Je Suis laisse émaner
l'énigme de toute beauté
le silence de tout amour qui ne s'évanouit »

j'ai mangé et bu
ces rayons de soleil qui réchauffaient
la moelle de mes os et le suc de mon esprit
j'ai dévoré et avalé
ce qu'ici et maintenant j'ai vu :
la brise qui rafraîchit l'essence de tout ce qui est
la rosée qui nourrit et mystérieusement rajeunit

je me suis laissé bercer par les bras de la terre
par ce soleil de plénitude qui investit le ciel
de sa graduelle luminosité
me suis laissé laver et régénérer par
les mille teintes de jaune
de rouge d'orange aux intensités d'amour multiples

j'ai savouré l'éveil presque sans secret de l'univers
les lueurs de volcan de ce règne de brasier qui
ne s'achève

j'ai traversé comme un éclair
la rivière de la pensée au-delà du tain de la réalité
ai brisé les filets et saisi le ciel de mon être
— ai découvert l'éveil par la vacuité

mon âme s'est désaltérée aux sources de l'infini ici
aux sources de l'infinie clarté
inondée par les laves en éruption
de ce brûlant soleil victorieux de la nuit

uni à moi dans la savoureuse inhérence
uni au cosmos dans sa plénitude d'essence
j'ai connu l'incommensurable universel instant
inscrit entre deux éternités
— ai vécu la non-entité
lumière première réalité et vérité premières
ai vécu l'intégrale expérience de l'aveugle silence
la pulsion salvifique qui pousse vers
la totalité du vivre

je suis sorti de ma coque comme d'une grotte originelle
j'ai goûté aux harmonies du vide
à la joie d'être avec l'embryon de l'aujourd'hui
à la joie de se perdre dans la
totalité du mouvement du respire

j'ai cheminé sans radeau prince sur la lumière
intime de la joie universelle
ai retrouvé l'envers de l'azur
et l'horizon accessibles



j'ai rencontré le visage du primordial rayon
issu du souffle de la nuit
il recréait en dansant le constant inattendu
et les doigts sans orage de l'avenir

j'ai vu l'impermanente permanence en direct

j'ai embrassé l'univers embrasé de sollicitude
depuis : illusion la parole qui ne transmue l'éclair
qui ne capte l'incandescente et profonde beauté

seulement être dans l'instanéité
seul espace à vivre

se fondre dans l'unique
extérieur et intérieur réunis

se laisser emporter sans bouger
par les vagues de la brise de sa respiration

devenir arbre, lac
devenir brise, soleil
être oiseau et chant d'oiseau
être fleur et terre qui porte la fleur

percevoir l'unité la voie
toutes choses disparaître
toutes choses communiquer et renaître

présent à tout être la vie

transcender la croûte du réel
ne rien différencier
se relier aux éléments visibles
ou invisibles du vide

manifestation de l'unique dans le multiple
manifestation du multiple dans l'unique

déceler beauté de l'instant créé
— lac qui enveloppe d'intériorité
oublier les douleurs des ogives du temps
aspirer toute la sérénité de ce matin boréal

contempler ce jet d'eau
architecture de perles et de diamants
qui tombent musicalement

loriot jaune qui se nourrit à même mangeoire rouge
accrochée à un arbre de printemps

se libérer de la compulsion du temps
atteindre le sommet de l'universelle beauté
par le simple présent maintenant offert

se nourrir de la symphonie du silence
qu'orchestre le souffle sans rassasier

chaque moment d'éveil saveur d'éternité
fraîcheur d'éternité

retrouver en son corps l'archet de l'éther
entre brume et nuages
entre clapotis et feuillage

ne surgit que ce qui émerveille

arpenter chemins inédits
des prédécesseurs vers le sommet
rencontrer le matin du soi uni à l'univers

enjamber chemins de pierres, de neiges
chemins plats, escarpés
chemins verts ou déserts à cause
des sauterelles de la pensée

enfiler sentiers abrupts ou libérateurs qui ouvrent
prunelles des pays intérieurs

être traversé par l'éclair
l'esprit de sa chair transformé
debout devant la rose du soleil

les montagnes avec leurs arbres
les lacs avec leurs larves et millions de grains de sable
remerciaient par des cris synchroniques quasi audibles
l'aurore vive
pour ses éternels sursis
pour ce nouveau jour qui invite à se surpasser
à se consommer de joie jusqu'à la dernière goutte

ni le vent ni les heures ne semblaient s'agripper
en ce matin de nitescences
au totem du temps qui ne compte plus
toute chose savourait seulement
les dividendes du souffle du présent qui rutile

plus vivant je suis revenu
de ce mémorial viscéral sans usure
rempli d'une sève guérisseuse
rempli de rayons de plénitude
gratifié d'un jour
d'une chance unique d'achever mes cibles

plus éveillé je suis devenu
présent à la vraie vie
regreffé à l'infini
— lumière de soleil pour tout autrui

j'ai saisi l'urgence d'être
au-delà des griffes des saisons
plus près de la conscience du soleil
et de la terre qui ne le quitte....

de Bernard Anton
 

[bbchaton]

Mets-moi dessus la mer d'où le soleil se lève

Mets-moi dessus la mer d'où le soleil se lève,
Ou près du bord de l'onde où sa flamme s'éteint ;
Mets-moi au pays froid, où sa chaleur n'atteint,
Ou sur les sablons cuits que son chaud rayon grève ;

Mets-moi en long ennui, mets-moi en joie brève,
En franche liberté, en servage contraint ;
Soit que libre je sois, ou prisonnier rétreint,
En assurance, ou doute, ou en guerre ou en trêve ;

Mets-moi au pied plus bas ou sur les hauts sommets
Des monts plus élevés, ô Méline, et me mets
En une triste nuit ou en gaie lumière ;

Mets-moi dessus le ciel, dessous terre mets-moi,
Je serai toujours même, et ma dernière foi
Se trouvera toujours pareille à la première.

Jean-Antoine de BAÏF   (1532-1589)

[bbchaton]

A la fenêtre, pendant la nuit

Les étoiles, points d'or, percent les branches noires ;
Le flot huileux et lourd décompose ses moires
Sur l'océan blêmi ;
Les nuages ont l'air d'oiseaux prenant la fuite ;
Par moments le vent parle, et dit des mots sans suite,
Comme un homme endormi.

Tout s'en va. La nature est l'urne mal fermée.
La tempête est écume et la flamme est fumée.
Rien n'est, hors du moment,
L'homme n'a rien qu'il prenne, et qu'il tienne, et qu'il garde.
Il tombe heure par heure, et, ruine, il regarde
Le monde, écroulement.

L'astre est-il le point fixe en ce mouvant problème ?
Ce ciel que nous voyons fut-il toujours le même ?
Le sera-t-il toujours?
L'homme a-t-il sur son front des clartés éternelles ?
Et verra-t-il toujours les mêmes sentinelles
Monter aux mêmes tours ? [...]

Victor HUGO   (1802-1885)

[nordiq]

   
   LE PLUS BEAU JOUR DE MA VIE   



   

Le plus beau jour de ma vie
Fut celui où je t'ai rencontré.
Tu étais si doux, si joli
Et quand je me suis approchée
Tu étais encore plus sublime
Dés que tu m'as parlé
Mon cœur s'est mis à vivre
Ma vie à commencé
Le jour où on s'est embrassés.
Mon amour pour toi
Est devenu aussi grand qu'un ciel étoilé,
Quand tu m'as dit je t'aime
J'ai réalisé tout de suite
Que tu étais l homme
De ma vie et de mes envies.
Je t'aime mon amour

- Lily -

[nordiq]

Ce sont là les débuts de Julien dans le monde de la bourgeoisie provinciale. Malgré sa timidité naturelle, il parvient peu à peu à séduire Mme de Rênal, jeune femme assez belle, mais également d'une naïve timidité. La vie de Sorel chez les Rênal est donc marquée par sa vive passion pour Mme de Rênal et par son ambition démesurée. Il rêve de devenir une sorte de nouveau Napoléon Bonaparte. Sa vie est donc dominée par l'hypocrisie. Au château de monsieur de Rênal, il doit cacher ses sentiments pour la maîtresse de maison, et à l'abbé Chélan son admiration pour Napoléon.

Au château, le jeune homme gagne rapidement le cœur des enfants et il prend l'habitude de passer ses soirées d'été en compagnie de Mme de Rênal, qu'il surprend agréablement lorsqu'elle tente de lui faire un cadeau. La fierté du jeune homme plaît à cette provinciale rêveuse, qui tombe amoureuse de lui sans s'en rendre compte. Mais le tempérament fier et ombrageux de Julien va bientôt tout gâcher : il refuse une augmentation de salaire proposée par Monsieur de Rênal et repousse les avances d'Élisa, femme de chambre de Mme de Rênal.

Élisa s'étant empressée de faire courir une rumeur (fondée) sur les sentiments qui animent sa maîtresse et Julien, les jaloux commencent à jaser à Verrières (Julien était devenu un homme à la mode), et, du coup, Monsieur de Rênal reçoit une lettre anonyme dénonçant l'adultère de sa femme. Bien que ces racontars lui apparaissent fantaisistes, le maire de Verrières décide de se séparer de son précepteur. Julien, sur les conseils de l'abbé Chélan, quitte le domaine des Rênal et entre au grand séminaire de Besançon. Avant de partir, il a une dernière entrevue avec Mme de Rênal, qui lui paraît très froide, alors qu'elle lui porte toujours un amour profond. De là le malentendu qui aboutira à la tragédie. Julien l'impatient confond réserve et indifférence.

Au séminaire de Besançon, Julien est haï par ses camarades, sortes de paysans affamés dont l'aspiration suprême est « la choucroute du dîner » ; il y fait la rencontre de l'abbé Pirard, qui percevra bien son ambition, mais qui le protégera aussi. Il passera bien des moments pénibles, jusqu'au jour où l'abbé Pirard lui propose de devenir le secrétaire du marquis de La Mole. Il part alors pour Paris afin de prendre ses fonctions auprès de l'illustre aristocrate, après avoir rendu une visite clandestine à Mme de Rênal préalablement.


Le Rouge et le Noir

roman écrit par Stendhal, publié pour la première fois à Paris chez Levasseur en novembre 1830, bien que l'édition originale1 mentionne la date de 1831. C'est le deuxième roman de Stendhal, après Armance.

[bellparole]

La Caravane du Temps



Avec la caravane du temps,
Je voyage au fil des ans.
De campagnes en villages,
Ma quête n'a pas d'âges.
Cueillir des instants de bonheur
Partager la chaleur de nos cœurs

Armé de mon filet magique
J'attrape des secondes féériques
La fraîcheur d'un rire d'enfant
L'éclat dans tes yeux envoûtants
Le halo de la flamme d'une bougie
Le souffle de vie d'une ligne de poésie

Collectionneur d'un autre âge
J'ouvre les portes de la cage
Pour que s'envole la beauté
D'un être qui retrouve sa liberté
Pour que s'élève l'espérance
D'un monde vibrant de tolérance

Là où l'argent n'a plus de valeur
Je troque ma peur contre une fleur
Folle illusion ou invincible ardeur
De croire que l'impardonnable erreur
Est de les laisser choisir notre avenir
Alors que nous avons tant à bâtir

Jusqu'où me portera mon expédition ?
Quelle sera ma dernière destination ?
Je préfère cultiver le secret de la surprise
Pour goûter la vie comme une friandise
Pour qu'au dernier matin du dernier jour
Je chante encore ma vie de troubadour

Denis Jaccard

[nordiq]

Ce qui dure.

Le présent se fait vide et triste,
Ô mon amie, autour de nous ;
Combien peu de passé subsiste !
Et ceux qui restent changent tous.

Nous ne voyons plus sans envie
Les yeux de vingt ans resplendir,
Et combien sont déjà sans vie
Des yeux qui nous ont vus grandir !

Que de jeunesse emporte l'heure,
Qui n'en rapporte jamais rien !
Pourtant quelque chose demeure :
Je t'aime avec mon cœur ancien,

Mon vrai cœur, celui qui s'attache
Et souffre depuis qu'il est né,
Mon cœur d'enfant, le cœur sans tache
Que ma mère m'avait donné ;

Ce cœur où plus rien ne pénètre,
D'où plus rien désormais ne sort ;
Je t'aime avec ce que mon être
A de plus fort contre la mort ;

Et, s'il peut braver la mort même,
Si le meilleur de l'homme est tel
Que rien n'en périsse, je t'aime
Avec ce que j'ai d'immortel.



René-François Sully Prudhomme.

[nordiq]

Je respire où tu palpites.

Je respire où tu palpites,
Tu sais ; à quoi bon, hélas !
Rester là si tu me quittes,
Et vivre si tu t'en vas ?

A quoi bon vivre, étant l'ombre
De cet ange qui s'enfuit ?
A quoi bon, sous le ciel sombre,
N'être plus que de la nuit ?

Je suis la fleur des murailles
Dont avril est le seul bien.
Il suffit que tu t'en ailles
Pour qu'il ne reste plus rien.

Tu m'entoures d'Auréoles ;
Te voir est mon seul souci.
Il suffit que tu t'envoles
Pour que je m'envole aussi.

Si tu pars, mon front se penche ;
Mon âme au ciel, son berceau,
Fuira, dans ta main blanche
Tu tiens ce sauvage oiseau.

Que veux-tu que je devienne
Si je n'entends plus ton pas ?
Est-ce ta vie ou la mienne
Qui s'en va ? Je ne sais pas.

Quand mon orage succombe,
J'en reprends dans ton coeur pur ;
Je suis comme la colombe
Qui vient boire au lac d'azur.

L'amour fait comprendre à l'âme
L'univers, salubre et béni ;
Et cette petite flamme
Seule éclaire l'infini

Sans toi, toute la nature
N'est plus qu'un cachot fermé,
Où je vais à l'aventure,
Pâle et n'étant plus aimé.

Sans toi, tout s'effeuille et tombe ;
L'ombre emplit mon noir sourcil ;
Une fête est une tombe,
La patrie est un exil.

Je t'implore et réclame ;
Ne fuis pas loin de mes maux,
Ô fauvette de mon âme
Qui chantes dans mes rameaux !

De quoi puis-je avoir envie,
De quoi puis-je avoir effroi,
Que ferai-je de la vie
Si tu n'es plus près de moi ?

Tu portes dans la lumière,
Tu portes dans les buissons,
Sur une aile ma prière,
Et sur l'autre mes chansons.

Que dirai-je aux champs que voile
L'inconsolable douleur ?
Que ferai-je de l'étoile ?
Que ferai-je de la fleur ?

Que dirai-je au bois morose
Qu'illuminait ta douceur ?
Que répondrai-je à la rose
Disant : « Où donc est ma soeur ? »

J'en mourrai ; fuis, si tu l'oses.
A quoi bon, jours révolus !
Regarder toutes ces choses
Qu'elle ne regarde plus ?

Que ferai-je de la lyre,
De la vertu, du destin ?
Hélas ! et, sans ton sourire,
Que ferai-je du matin ?

Que ferai-je, seul, farouche,
Sans toi, du jour et des cieux,
De mes baisers sans ta bouche,
Et de mes pleurs sans tes yeux !

Août 18...



Victor Hugo.

[nordiq]

À la marquise.

Marquise, si mon visage
A quelques traits un peu vieux,
Souvenez-vous qu'à mon âge
Vous ne vaudrez guère mieux.

Le temps aux plus belles choses
Se plaît à faire un affront,
Et saura faner vos roses
Comme il a ridé mon front.

Le même cours des planètes
Règle nos jours et nos nuits
On m'a vu ce que vous êtes ;
Vous serez ce que je suis.

Cependant j'ai quelques charmes
Qui sont assez éclatants
Pour n'avoir pas trop d'alarmes
De ces ravages du temps.

Vous en avez qu'on adore ;
Mais ceux que vous méprisez
Pourraient bien durer encore
Quand ceux-là seront usés.

Ils pourront sauver la gloire
Des yeux qui me semblent doux,
Et dans mille ans faire croire
Ce qu'il me plaira de vous.

Chez cette race nouvelle,
Où j'aurai quelque crédit,
Vous ne passerez pour belle
Qu'autant que je l'aurai dit.

Pensez-y, belle marquise.
Quoiqu'un grison fasse effroi,
Il vaut bien qu'on le courtise
Quand il est fait comme moi.



Pierre Corneille.

[bellparole]

LA MER ET LES MARINS
 
 
Oh ! combien de marins, combien de capitaines
Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines,
Dans ce morne horizon se sont évanouis ?
Combien ont disparu, dure et triste fortune ?
Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune,
Sous l'aveugle océan à jamais enfoui ?

Combien de patrons morts avec leurs équipages ?
L'ouragan de leur vie a pris toutes les pages
Et d'un souffle il a tout dispersé sur les flots !
Nul ne saura leur fin dans l'abîme plongée,
Chaque vague en passant d'un butin s'est chargée ;
L'une a saisi l'esquif, l'autre les matelots !

Nul ne sait votre sort, pauvres têtes perdues !
Vous roulez à travers les sombres étendues,
Heurtant de vos fronts morts des écueils inconnus
Oh ! que de vieux parents qui n'avaient plus qu'un rêve,
Sont morts en attendant tous les jours sur la grève
            Ceux qui ne sont pas revenus !

On demande " Où sont-ils ? Sont-ils rois dans quelque île ?
Nous ont' ils délaissés pour un bord plus fertile ? "
Puis, votre souvenir même est enseveli.
Le corps se perd dans l'eau, le nom dans la mémoire.
Le temps qui sur toute ombre en verse une plus noire,
Sur le sombre océan jette le sombre oubli

On s'entretient de vous parfois dans les veillées,
Maint joyeux cercle, assis sur les ancres rouillées,
Mêle encore quelque temps vos noms d'ombre couverts,
Aux rires, aux refrains, aux récits d'aventures,
Aux baisers qu'on dérobe à vos belles futures
Tandis que vous dormez dans les goémons verts !

Bientôt des yeux de tous votre ombre est disparue.
L'un n'a-t-il pas sa barque et l'autre sa charrue ?
Seules, durant ces nuits où l'orage est vainqueur,
Vos veuves aux fronts blancs, lasses de vous attendre,
Parlent encore de vous en remuant la cendre
            De leur foyer et de leur coeur !

Et quand la tombe enfin a fermé leur paupière,
Rien ne sait plus vos noms, pas même une humble pierre
Dans l'étroit cimetière où l'écho nous répond,
Pas même un saule vert qui s'effeuille à l'automne,
Pas même la chanson naïve et monotone
Que chante un mendiant à l'angle d'un vieux pont !

Où sont-ils, les marins sombrés dans les nuits noires ?
O flots ! que vous savez de lugubres histoires !
Flots profonds redoutés des mères à genoux !
Vous vous les racontez en montant les marées,
Et c'est ce qui vous fait ces voix désespérées
Que vous avez le soir, quand vous venez vers nous...


Victor Hugo

[nordiq]

                     

 

Vagabond

Je roule vers des nuits sans lanterne aux bords des routes,
Où la mort ne sourit plus ni à la peur, ni au doute.
Je roule vers des soirs qui ne transpirent pas,
Où l'immobile n'est plus montré du doigt.
Je roule vers des pays inconnus des bipèdes aux voix étranglées,
Où l'horizon ne sait plus se dessiner.

Je roule, vagabond,
Dans une machine qui carbure à l'imagination...

Je vogue sur des vagues d'étoiles filantes,
Où la technique se noie dans leurs couleurs mouvantes.
Je vogue sur des airs limpides et frais,
Où les oiseaux d'acier ont rendu leur tablier.
Je vogue sur le silence à la poursuite d'une folie,
Où l'amour serait fille de l'anarchie.

Je vogue, vagabond,
Sur un navire sans patrie, sans nom...

Je roule, je vogue en direction de je ne sais où, sans panique,
Le regard perdu au bout de cette tragédie cyclique.
Je roule, je vogue le cœur battant la mesure de ces saisons figées,
Que je croyais une autre lune, avoir créées.
Je roule, je vogue les mains peintes d'argiles,
Quand l'escale m'a laissé le soupir entre les doigts d'une terre vierge, fragile.

Je roule, vagabond !
Je vogue, vagabond !

Et si je dois m'écraser un jour, contre le mur de mon mirage,
Si je dois couler un jour, dans des remous tissés à votre image,
Je vous dirai simplement : « Bon voyage !
Je pars loin de votre morale... »
Je vous dirai naturellement : « Bon voyage !
Je pars là où on ne définit pas le mal... »

Auteur : Florent Chamard

       

 

[bbchaton]

L'hiver du sieur d'Aubigné

Mes volages humeurs, plus stériles que belles,
S'en vont, et je leur dis : " Vous sentez, hirondelles,
S'éloigner la chaleur et le froid arriver.
Allez nicher ailleurs pour ne fâcher, impures,
Ma couche de babil et ma table d'ordures ;
Laissez dormir en paix la nuit de mon hiver. "

D'un seul point le soleil n'éloigne l'hémisphère ;
Il jette moins d'ardeur, mais autant de lumière.
Je change sans regrets lorsque je me repens
Des frivoles amours et de leur artifice.
J'aime l'hiver, qui vient purger mon coeur du vice,
Comme de peste l'air, la terre de serpents.

Mon chef blanchit dessous les neiges entassées
Le soleil qui me luit les échauffe, glacées,
Mais ne les peut dissoudre au plus court de ces mois.
Fondez, neiges, venez dessus mon coeur descendre,
Qu'encores il ne puisse allumer de ma cendre
Du brasier, comme il fit des flammes autrefois.

Mais quoi, serai-je éteint devant ma vie éteinte ?
Ne luira plus en moi la flamme vive et sainte,
Le zèle flamboyant de ta sainte maison ?
Je fais aux saints autels holocaustes des restes
De glace aux feux impurs, et de naphte aux célestes,
Clair et sacré flambeau, non funèbre tison.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines !
Le rossignol se tait, se taisent les sirènes ;
Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs
L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse,
L'hiver jouit de tout : bienheureuse vieillesse,
La saison de l'usage et non plus des labeurs.

Mais la mort n'est pas loin ; cette mort est suivie
D'un vivre sans mourir, fin d'une fausse vie
Vie de notre vie et mort de notre mort.
Qui hait la sûreté pour aimer le naufrage ?
Qui a jamais été si friand du voyage
Que la longueur en soit plus douce que le port ?


Théodore Agrippa d' AUBIGNÉ   (1552-1630)

[nordiq]

À cette terre, où l'on ploie.

À cette terre, où l'on ploie
Sa tente au déclin du jour,
Ne demande pas la joie.
Contente-toi de l'amour !

Excepté lui, tout s'efface.
La vie est un sombre lieu
Où chaque chose qui passe
Ébauche l'homme pour Dieu.

L'homme est l'arbre à qui la sève
Manque avant qu'il soit en fleur.
Son sort jamais ne s'achève
Que du côté du malheur.

Tous cherchent la joie ensemble ;
L'esprit rit à tout venant ;
Chacun tend sa main qui tremble
Vers quelque objet rayonnant.

Mais vers toute âme, humble ou fière,
Le malheur monte à pas lourds,
Comme un spectre aux pieds de pierre ;
Le reste flotte toujours !

Tout nous manque, hormis la peine !
Le bonheur, pour l'homme en pleurs,
N'est qu'une figure vaine
De choses qui sont ailleurs.

L'espoir c'est l'aube incertaine ;
Sur notre but sérieux
C'est la dorure lointaine
D'un rayon mystérieux.

C'est le reflet, brume ou flamme,
Que dans leur calme éternel
Versent d'en haut sur notre âme
Les félicités du ciel.

Ce sont les visions blanches
Qui, jusqu'à nos yeux maudits,
Viennent à travers les branches
Des arbres du paradis !

C'est l'ombre que sur nos grèves
Jettent ces arbres charmants
Dont l'âme entend dans ses rêves
Les vagues frissonnements !

Ce reflet des biens sans nombre,
Nous l'appelons le bonheur ;
Et nous voulons saisir l'ombre
Quand la chose est au Seigneur !

Va, si haut nul ne s'élève ;
Sur terre il faut demeurer ;
On sourit de ce qu'on rêve,
Mais ce qu'on a, fait pleurer.

Puisqu'un Dieu saigne au Calvaire,
Ne nous plaignons pas, crois-moi.
Souffrons ! c'est la loi sévère.
Aimons ! c'est la douce loi.

Aimons ! soyons deux ! Le sage
N'est pas seul dans son vaisseau.
Les deux yeux font le visage ;
Les deux ailes font l'oiseau.

Soyons deux ! – Tout nous convie
À nous aimer jusqu'au soir.
N'ayons à deux qu'une vie !
N'ayons à deux qu'un espoir !

Dans ce monde de mensonges,
Moi, j'aimerai mes douleurs,
Si mes rêves sont tes songes,
Si mes larmes sont tes pleurs !

Le 20 mai 1838.


Victor Hugo.

[nordiq]

                                               ...

::: L'étincelle, la lumière et la flamme :::


Ma flamme s'éteint un peu plus chaque jour.
Et je sens s'échapper mon âme enfin,
libérer de mon corps, ce poids lourd
qui m'a mené dans ma vie, mon chemin.


Les heures de lumière de ma conscience
ont toujours été de toutes beautés.
Maintenant mon esprit est, je pense,
plus ouvert qu'il ne l'a jamais été.


Je porte l'étincelle éternelle de l'amour
celui qui ne s'éteindra jamais.
Aimer la vie, rien attendre en retour,
c'est ainsi que je vis depuis des années.


Mais cette étincelle, cette lumière et cette flamme
qui sont de Dieu, les plus grands cadeaux
seront, en avant le départ de mon âme,
offertes à la vie. Je transmets le flambeau.